Любовница моего отца - стр. 81
Ретироваться быстро не получилось, так как нога в последний момент все же дала о себе знать, и пришлось, крепко держась за перила, аккуратно переставлять конечности.
«Нашла на свою жопу приключений, как говорится», — подумала я про себя и, прижимаясь ближе к перилам, пропустила поднимающуюся охрану.
«Н-да», — горько усмехнулась и поняла, что встряла в жир ногами по полной, теперь оправдываться перед Русланом точно придется. Внутри уже заскрежетало, и под ложечкой засосало от нехорошего предчувствия. На улицу я вышла до того, как в холле на первом этаже послышалась ругань. Передернув плечами, я обхватила себя руками и ускорила шаг настолько, насколько это позволяла поврежденная нога.
Про Марка все мысли отбросила сразу. Да, по ходу, я и не чувствовала пока ничего. Может, алкоголь сейчас, с каждой минутой нахождения на свежем воздухе, выветривался из моей крови и не действовал так, как это было бы в другой ситуации, когда я бы разбивала телефон и слала смс, нещадно терзая дисплей. Я не чувствовала ничего, кроме разочарования. Но и оно было направлено скорее на предстоящие объяснения с Русланом.
На душе стало так грустно, что захотелось плакать. И я бы поплакала, если бы была дома, но на улице мне этого совершенно не хотелось делать. Лезу в карман, чтобы достать сигарету, и замираю на месте, потому что сзади слышу тихое урчание мотора. Оглядываюсь, и одна единственная фара слепит глаза. Спохватываюсь и отхожу дальше от проезжей части, жмусь к каменным стенам домов ближе. Навстречу попадаются поздние прохожие, но они на меня даже не обращают внимания, у каждого в ушах наушники, и пустой взгляд направлен сквозь меня, либо и того хуже — под ноги.
Нарастающий гул становится отчетливее, и я понимаю, что это мотоцикл. Ускоряю шаг.
«Зачем я это делаю?» — задаю вопрос сама себе, но что-то подхлестывает, будто холодным хлыстом бьет по икрам, и приходится идти быстрее. Игнорирую саднящую боль в ноге. Чувство самосохранения подсказывает, что этот мотоцикл по мою душу.
Может, это навязчивая идея? Или алкоголь вытаскивает липкими щупальцами скрытые страхи? По спине прокатывается холодной волной стая мурашек, а в животе все замирает, будто я с высоты лечу вниз…
Байк обогнал меня и, резко затормозив, развернулся на сто восемьдесят градусов, а фара ярким светом ослепила меня. Я прикрыла глаза ладонью, увидела, что с мотоцикла вальяжно слезает парень, и ощутила, что разбилась нахрен об асфальт в лепешку. Дыхание перехватило, и я сделала то же самое, что и мотоцикл — развернулась на пятках и пошла в обратном направлении, видимо, надеясь, что лихач не бросит железного коня.