Любовница моего отца - стр. 53
Он хмурит брови и молчит.
— А я точно знаю, что будет после.
Поддаюсь импульсу, хватаю ладонь Марка и прижимаю к щеке.
— Я… — запинаюсь, и горло сжимает спазм. — Я так скучала по тебе в прошлом, но сейчас я другая совсем, я тебе не нужна.
В глаза не сморю, лишь целую в ладонь.
— Прошу, не разрывай ты мне сердце опять, не вскрывай затянувшиеся раны.
Саднит в груди, и в горле ком, говорить больше не могу. Отпускаю ладонь, хочу отвернуться, но неожиданно Марк падает на колени и прижимается головой к моему животу. Мои руки сами тянутся обнять, приласкать его.
— Влада, прости, — шепчет парень, — прости за то, что уехал тогда, не предупредив. Но поверь, у меня были на то веские причины.
— Не хочу, Марк, не хочу, — шепчу я, а мои пальцы перебирают его мягкие непослушные волосы. — Мне и так сейчас тяжело и… больно, Марк, — сжимаю в кулак волосы и отстраняю голову парня от себя. — Мне нужно собираться на работу.
Холодный тон и безразличие — лучшее оружие для борьбы с эмоциями. Сейчас нужно взять себя в руки. И вытереть сопли. Розовые очки не для меня.
«Соберись же, давай! — подначивал внутренний голос. — Возможно, Руслан ничего не узнает о сегодняшней ночи никогда».
Я дернулась в руках парня. Он отпустил.
— Прости.
Обойти, переступить, главное — затолкать все эмоции внутрь.
В я ванной смогла отдышаться и прийти в себя. Контрастный душ, как всегда, оказал благотворное влияние на мои нервы. Напяливаю банный халат. Так смешно. Никогда не надевала халат, а тут такой повод выдался.
Открываю дверь и выхожу. Тишина, только чайник шумит на кухне. Заворачиваю в ту сторону и застываю в дверях. Марк, нарезав бутербродов, сидит за ТЕМ САМЫМ столом и активно жует.
— Если так будешь копаться, опоздаешь, — будничным тоном говорит он.
— Ты сума сошел, — не верю в происходящее, прохожу за барную стойку и сажусь за нее.
Рука тянется к ящику, где лежит пачка сигарет. Достаю одну и делаю затяжку. Курить не хочу, по утрам не курю, но сейчас нахожусь на грани нервного срыва.
— Фу, Влада, — парень отмахивается от дыма, — выйди на балкон.
Эта фраза заставляет меня уставиться на него.
— Что за концерт? — не понимая его представления, уточняю у «актера».
— Я что решил… — начал парень.
— Ты решил? — тычу в него окурком. — Ага, давай, вещай.
— Раз ты не хочешь возвращаться ко мне из-за того, что боишься Руслана, значит, я поговорю с ним сам, — он подбоченился и принял решительный вид.
— Смелый, — усмехаюсь его позе, — ну-ну, давай, попробуй. Это ничего, что он убьет не тебя, а меня, и мой Мишка останется без мамы. Ведь Марк из-за угрызений совести будет помогать ему, верно? — приподнимаю брови, и сарказм так и прет из меня. — А может, и нет. «Почему», спросишь меня? Отвечу, возможно потому, что ты женат, и у тебя уже есть своя семья? — кивком показываю на его безымянный палец.