Любовь со вкусом карамели - стр. 3
– Маша, это моя тачка, – успокаивает Свят. – Но, если мы сейчас не уйдём с улицы, я предъявлю тебе нечто посерьёзнее стёсанной краски.
– И откуда ты только свалился на мою голову, Чернов? – фыркнула на него заходя в подъезд.
Поднялись ко мне. Здесь тепло, сухо и мой единственный мужчина с длинным чёрным хвостом презрительно оглядывает с тумбочки незваного гостя.
Васька очень настороженно относится к чужим людям. Я его котенком подобрала, когда переезжала с нашей со Святославом квартиры. Он был такой же побитый жизнью, испуганный и никому не нужный. Первые пару дней прятался под кроватью, отказывался есть, но мы все же смогли с ним договориться. Ветеринар подлатал животное, но Васька помнит, как его обижали. Я, к сожалению, тоже.
– Ванная там, – киваю в сторону одной из деревянных дверей и сбегаю в спальню.
Быстро снимаю мокрое платье, нижнее белье. Надеваю тёплые носки, любимые пижамные штаны в крупную синюю клетку и голубую футболку с улыбающимся облачком на груди. Почему-то мне кажется, что сейчас эта улыбка жутко ехидная.
Влажные темные волосы просушила полотенцем и оставила рассыпанными по спине.
Сделала пару глубоких вдохов. Вышла из комнаты и чуть не подавилась от увиденной картинки. Она откинула меня на несколько лет назад, когда вот так же Свят мог забрести на нашу с ним кухню в трусах просто, чтобы выпить воды или стянуть пару любимых карамелек из подаренной моей мамой хрустальной вазочки.
Сейчас же бывший муж развесил свою одежду сушиться в ванной, а сам, сверкая шикарным подтянутым телом, накрывает на стол и что-то неразборчиво бубнит коту. Кажется, черному лохматому предателю мой бывший пришелся по нраву.
– Ты всегда любила этот сыр, – улыбается Святослав, раскладывая нарезанные ломтики по тарелке.
– Странно, что ты помнишь, – сажусь на табурет, подгибаю под себя одну ногу и наблюдаю за тем, кого так сильно любила.
– Я все помню, Маш. Поэтому и приехал, – закидывает в рот остатки сыра с ножа и довольно жмурится.
– Зря. Все давно закончилось. Обратной дороги нет, – стараюсь быть равнодушной, но одно его присутствие на моей кухне дергает за тайные ниточки где-то в животе сигнализируя о задвинутых далеко, но живых чувствах.
В мою ладонь ложится высокая ножка бокала с рубиновым вином. Уютная атмосфера, слишком родная и знакомая кружит голову. Свят улыбается, делает пару глотков из своего бокала.
– Эй! Ты же за рулём, – напоминаю ему. – Как ты домой теперь поедешь?
– Ну точно не в трусах… – заразительно улыбается эта сволочь.
– Блин! – бью себя по лбу своим же бокалом. – Ладно, не гнать же тебя под ливень. Постелю в гостиной, но чтобы утром даже запаха твоего в моей квартире не было!