Любовь предателя - стр. 24
Все эти мысли мелькают в голове за какую-то долю секунды и снова исчезают под натиском глухой угрюмой тревоги.
Моя нежная любимая глупышка... где ты сейчас? И куда ты увезла нашего сына?
Я в последний раз затягиваюсь ядовито-жгучим дымом и с раздражением давлю окурок в красивом фарфоровом блюдце, заменившем мне пепельницу. Затем быстро набираю на телефоне начальника службы безопасности.
- Ну что там с досье? - спрашиваю требовательно, перебив его вежливое приветствие.
- Сейчас перешлю файл, Владан Романович.
В ожидании уведомления мессенджера я перебираю в памяти все шаги, которые предпринял в поисках жены.
Номер престарелой санитарки Людмилы был указан в данных, которые Дэн собирал на нее по указанию моей матери. Правда, вспомнил о нем я не сразу, потому что после инцидента со старухой из рухнувшего аварийного дома мой телефон начал терроризировать главврач психодиспансера. Он настаивал, чтобы я срочно приехал за матерью и сгладил последствия недоразумения. А учитывая, что всë произошло по еë вине...
Словом, злой, как черт знает кто, я поехал ее забирать, но вызволение затянулось из-за ловушки бюрократических правил, в которые она угодила. В ответ получил от матери полный игнор, густо замешанный на ее злости за мое промедление.
Впрочем, это меня мало задевает. Даже наоборот. Сама того не понимая, мать оказала мне услугу - фактически самоустранилась, не мешая заниматься поисками жены.
Короткий звуковой сигнал, и перед глазами открывается электронное поле досье на бывшую санитарку.
- Иванова Людмила Прохоровна... - цежу вслух, нетерпеливо шаря глазами по строчкам в поисках номера телефона.
Вот он!
Мельком бросаю взгляд на часы - уже глубокая ночь для звонка, - и морщусь. А не всë ли равно, поздно или нет? Речь идет о безопасности моей жены, так с чего меня должен заботить чей-то сон?
Гудки длятся долго. И отсутствие информации о том, что происходит там, на другом конце мобильной связи, бесит неимоверно. Молча скриплю зубами и жду.
Звонок принимают спустя целую вечность.
- Алло-о? - недовольно дребезжит смутно знакомый старческий голос. - Вы кто? Что вам...
- Людмила Прохоровна, - перебиваю ее властно. - Это ведь вы?
- Она самая. А вы кто?
- Князев Владан Романович. Муж Даши, - резко бросаю я. - Где она?
- Ах вон оно что! - будто не слышит вопроса бабка, серьезно испытывая мое терпение. - Ну здрасте, Владан Романович!
От жгучего тяжелого раздражения темнеет в глазах.
- Где... моя... жена? - медленно, чуть ли не по слогам рычу я в трубку.
Пластик под пальцами издает жалобный треск, и только сила воли не дает мне раскрошить второй подряд девайс к чертям собачьим.