Любовь на спор - стр. 30
Острым как лезвие…
– Господи…
– Ну что ты, можно просто Марк… Хотя тебе что Марк, что Кирилл.
Можно упасть в обморок… Можно развернуться и уйти. Можно просто стоять и смотреть на то, как капли стекают по совершенному телу, по рельефным мышцам пресса, по руке, на которой до дрожи знакомое тату, можно даже обратить внимание на то, как низко он повязал полотенце….
Можно…
Можно…
Нужно успокоиться. Выдохнуть, не спешить с выводами. Может сейчас выйдет Кирилл… Все объяснит, но слишком много, "но"… Маты, злоба, размах плеч, грубость… И каждое слово Марка врезается топором в ствол мозга. Взрывает его и последствия неизбежны…
«Ну что ты, можно просто Марк…»
«Ну что ты, можно просто Марк…»
Марк…
Марк…
В груди рождается крик, и я не сдерживаюсь. Перехожу в замедленный режим…
Вещи уже летят в него. Вместе с телефоном, с туфлями. А за вещами, что Марк отталкивает руками, кидаюсь я.
Набрасываюсь. Вою. Что-то говорю. Обвиняю. Царапаю лицо. Врезаюсь ногтями в затылок. Хохочу как безумная. Уже ничего не вижу за слезами, уже ничего не слышу от шума в голове.
Только чувствую…
Чувствую, чувствую…
Как они могли? Как они могли! Как могли братья так жестоко надо мной посмеяться?! Может быть это был план? Сколько раз они менялись местами?! Сколько раз я оставалась в дураках?! Сколько камер было сегодня в спальне?
А может у них не получилось меня трахнуть, потому что они постеснялись камер? Они – он. Разницы нет.
Нет разницы!
Я должна радоваться. Радоваться. Что не стану снова порно звездой. Сегодня я стану убийцей.
– Хватит, больная!!! – пыхтит Марк, пытаясь отцепить меня от себя, успокоить, но поздно. Меня уже колотит.
– Скотина! – возвращаюсь в реальность, как после наркоза… Ощущаю все ярче, словно спала… Запахи, краски, прикосновения.
Лицо жжет от взаимных ударов, искусанные губы в кровь от слез, тело от отчаянной борьбы.
С ним. С собой!
– Мало тебе было моей смерти! Решил добить! А был ли вообще близнец!
– Хуйню не неси! Ты с ним трахалась! Вся твоя хваленная любовь утекла в твое блядское горло с чужой спермой…
Тварь! Ладонь обжигает новый удар об его щеку и мне тут же прилетает ответная оплеуха.
Стою почти не дыша, смотрю в пустые колодца глаз и реву…
Реву…
Реву…
– Ненавижу, ненавижу!
Хочу ударить снова, но Марк ловит мою руку, заворачивает за спину. Больно! Толкает к комоду в коридоре и со шлепком кожи об его гладкую поверхность опускает…
Что он собирается делать?! Почему полотенце, что было на бедрах, уже валяется в ногах?
– Не смей, – кричу я сквозь слезы. – Не смей!
Но мои крики как горох об стену, мое сопротивление словно крик возле глухого… Член твёрдый, крупный уже касается складок… Предательски влажных…