Любовь без розовых соплей - стр. 37
– Володя, дай бог ему здоровья, тот еще манипулятор, конечно. Но кое в чем он прав. Нет любви. Нет. И не стоит заморачиваться. И я не влюбилась. Я просто… немного сошла с ума. Самую малость. Но сейчас это лечится. Сейчас все лечится.
Я бегу по пустынной ранним утром набережной и занимаюсь аутотренингом.
– Это не любовь. Это просто гормоны взбесились. Овуляция, либидо скакануло, мужика давно не было. И вот печальный результат. Надо срочно найти мужика. Для здоровья. В первую очередь психического. А этого забудь. Все. Не было никаких бабочек. И соплей тоже не будет.
Я останавливаюсь, чтобы перевести дыхание, и в этот момент телефон тренькает сигналом пришедшей смс. Очередной из десятков.
“Я еще не улетел, но уже соскучился”
“Мои руки до сих пор пахнут тобой”
“Сижу на встрече с акционерами, а думать могу только о том, как ты выстанывала мои имя”
“Меня задерживают здесь еще на несколько дней. А я уже дышать не могу не рядом с тобой”
“Без твоей сладости на языке у меня ломка”
“Чем ты меня одурманила, сирена моя?”
Я не хочу их читать. Не хочу перечитывать. Не хочу коллекционировать эти короткие фразы, каждая из которых заставляет меня вспыхивать от новой лавины возбуждения. Оно затаилось где-то в районе солнечного сплетения, и от набора этих букв, пляшущих перед глазами, мгновенно детонирует, распространяясь ударной волной ядерного взрыва по всему телу. Каждое слово – обжигающий поцелуй, прикосновение языка к телу, нескромная ласка, горящий след, будто он не на телефоне их пишет, а непосредственно на моей коже.
“Я тебя хочу”
“Я в тебя хочу”
“Я только с тобой хочу”
У меня не хватает воли удалить эти признания не читая. Зато почему-то хватает памяти намертво запомнить каждое после перемещения в корзину.
Да какого черта!
“Контакт “Парень-гроза” заблокирован”.
И пора наконец выходить на работу и возвращаться к нормальному течению жизни.
Только мужика найти обязательно.
– Хай, Джин. Что делаешь? Оттопыриваешься?
Да не то слово. Оттопыриваюсь и расколбашиваюсь.
– Так, мед мой сахарный, шевели копытами в городской офис “ФастПойнта”. Я договорился, тебе дадут “Поросенка”, встретишь меня в аэропорту. Я через полчаса вылетаю, через пару часов буду. У меня до хрена гребаных баулов, которые больше никуда не поместятся. Все. Не целую, а то влюбишься.
Ну наконец-то!
Как старая боевая лошадь при звуках военного рожка я ломлюсь домой, успев за какие-то полчаса принять душ, натянуть драные джинсы – не по моде, а от старости, ибо в “Поросенке” водительское сиденье так до конца и не очистили от мазута, и пачкать нормальную одежду просто жалко – и накинуть потертую старую косуху. Плюс полтора часа на дорогу, и вуаля: я с нетерпение ожидаю своего любимого босса, сидя на капоте нашего пошарпанного, исцарапанного, древнего, но верного лендровера. После всех душевных метаний последних дней мне надо хотя бы глазами зацепиться за нечто стабильное, незыблемое и непробиваемо спокойное. И такой якорь для меня – наш Стив.