Люблю тебя до смерти - стр. 2

Она зыркает на консультанта, улыбающуюся во все тридцать два, я за глотком кофе прячу усмешку. 

Эта девушка в форменной блузке с бейджиком на груди, глазки мне строила, пока моя невеста переодевалась. 

Да и при Олесе заинтересованности не скрывает, стоит, как на подиуме, уперев руки в бока и выставив на обозрение грудь. 

Молоденькая, студентка, на каникулах подрабатывает в салоне свадебных платьев. И попутно ищет мужчину, который ей колечко с бриллиантом на пальчик повесит. 

- Девушка, другое принесите, - приказным тоном требует Олеся. - Вы здесь для чего стоите, в качестве украшения? 

Консультант, поджав губы, отходит в глубь салона. 

Олеся провожает ее сощуренным взглядом, и подхватив пышный подол, шуршит ко мне. 

- Илья, - она выставляет колено, упирается им в кресло между моих расставленных ног. - Нам надо поговорить. 

- Слушаю тебя, Олеся, - откидываюсь на спинку, изучаю ее. 

До свадьбы осталась неделя, если и отменять этот фарс - то сейчас, некуда тянуть. 

А с другой стороны - что мне ещё делать? Возвращаться с работы в пустую квартиру, раньше я одиночеством дорожил, один жить обожал, а теперь нужен кто-то, чтобы этот черный провал в груди заткнуть. 

- Я договариваюсь с организаторами и рестораном, я занимаюсь меню и гостями, а ты, - перечисляет она и наклоняется, хватает меня за воротничок рубашки, - кроме гребаного "хорошо" другие слова знаешь? 

- Знаю синонимы, - смотрю ей в глаза, улыбаюсь.

Ее злость наиграна, напускная, она даже скандалит с расчетом на то, что когда мы выйдем из салона - займёмся сексом в машине. 

Примирительным. 

- Кхм, кхм, - кашляют сзади и раздается голос девушки-консультанта, - извините, конечно. Но вы платье помнете. Или порвете. Слезьте с него. 

Олеся ещё пару секунд играет со мной в гляделки. И отстраняется. 

Задрав подбородок плывет мимо консультанта переодеваться, останавливается перед зеркалом и придирчиво оглядывает себя. 

- Вот это мы, пожалуй, берем. Да, Илья? 

- Да, - соглашаюсь, - прекрасное платье. 

Отвлекаюсь на виброзвонок в кармане брюк, достаю телефон, бросаю взгляд на экран...

И сижу. 

- Кто там? - оглядывается зоркая Олеся. - Не Никита случайно? Он мне говорил, что всю неделю до тебя дозвониться не может. 

Никита. Бывший одноклассник Олеси. 

А теперь ещё и муж женщины, ради которой я бы не раздумывая под поезд бросился, яду выпил, застрелился, если бы она попросила. 

Эта женщина не Олеся. 

Но женюсь я на ней - той, что стоит у зеркала в белом платье, распускает соломенно-светлые волосы и говорит моему отражению:

- Сегодня выходной, может, семьями куда-нибудь рванем, как обычно? Вчетвером. Мы с тобой. И Никита с Ирой.