Любить монстра - стр. 2

- Привет котёнок! -  говорит он, обращаясь ко мне просвищем, которое придумал  сам, ещё в начальной стадии нашей дружбы. – Пойдём со мной! –  добавляет, делая шаг в сторону.

- Ник, мама сегодня не пускает. Уже поздно!  – сразу говорю я, укутываясь сильнее в куртку. Холодно.                                                     
- Я хочу тебе кое-что показать. Здесь не далеко! – заманивает он, ведь знает, что я люблю секреты и тайные места.                                       

Даже ответить не даёт, одуматься, хватает за руку и уводит за собой, да так быстро, что я еле поспеваю.                                 

 Идём не долго, но уже  давно прошло  отведённых мне пять минут. Проходим пару кварталов и оказываемся около заброшенной пятиэтажки аварийного состояния.

- Ник! – напоминаю я, когда он заводит меня внутрь.                                     

- Уже почти пришли, - сообщает, а в глазах некий азарт, веселье, не как обычно. – Вот, смотри! – говорит он, поджигая спички и поднося огонёк к стене.               

Здесь было темнее, чем на улице, мрачно и воняло. Я знала, что Никон облазил уже все заброшенные точки нашего маленького городка, но он никогда не приводил меня лично в подобный ужас. Мне не было страшно рядом с ним, просто пока он с таким редкостным для него восторгом пытался мне что-то рассказать, я  мысленно думала про пять минут, которые дала мне мама и о том, что мне будет за опоздание.                              

Папа и так  предупреждал меня об очередных выходках, заранее заготовив прут, который лежал где-то на шкафу.  Теперь точно не избежать наказания!                     

- Видишь! – спрашивает Никон, поднимая огонёк выше.             

Вижу. Портрет мужчины на всю стену, нарисованный аэрозольной краской, с таким устрашающим взглядом и сигаретой в зубах. Скалится как волк, даже холодок по коже прошёлся.                           

- А вот надпись, - добавляет он, зажигая вторую спичку, около портрета, где большими чёрными буквами было написано «Барс».                                     

- И что? – не понимаю я.                    

- Это мой отец, котёнок. Настоящий, - с гордостью говорит он. – Сегодня «моя» перепила, - говорит он, упоминая о своей матери, которую уже давно такой не считал, – и призналась мне кто мой отец. Назвала его насильником, бандитом, и что его портреты на каждой стене  города! 

- Кто такой насильник и бандит? – уточняю, в тот момент не понимая, что это означает. Думала это профессия какая-то, как у моего отца – строителя.