Любимец Бога (дилогия) - стр. 103
Уютный трехэтажный дом утопал в зелени столетних каштанов. В их могучих кронах многочисленная пернатая живкость слаженно приветствовала солнечное весеннее утро, радовалась жизни. В этом райском уголке, казалось, все должны были быть счастливы. Но естественно, это только казалось…
– Почему ты раньше не сказал, что летишь туда? – Иван Антонович Ковзан укоризненно смотрел на сына.
– Не мог, отец. Эта информация была засекречена.
– Когда летишь?
– Послезавтра на Луну. Буду осваивать корабль. А в середине августа – туда, – спокойно ответил сын.
– Помнишь, когда ты собрался поступать в летное училище, – после паузы произнес отец, – мы с тобой говорили о важных и неважных делах в жизни.
– Конечно помню, отец. Ты тогда процитировал Библию: «Суета сует, – все суета». И сказал, что порой бывает трудно отличить пустышку от золота.
– А ты сказал, что тебе повезет, и ты не ошибешься.
– Я решил, отец, сделать то, чем наверняка буду гордиться всю оставшуюся жизнь.
– Если у тебя будет эта жизнь. Неужели смертельно опасные испытания ракетопланов тебе доставляли мало острых ощущений?
– Люди испытывали их и до меня.
Взгляды отца и сына встретились. Первым отвел глаза отец:
– Господи, откуда у тебя столько честолюбия?
– Не знаю, отец.
– Тебе пообещали вторую жизнь, если ты не вернешься оттуда?
– Мне об этом не говорили, а сам я не спрашивал. Для меня это не главное.
– Для тебя это не главное, – тихо повторил отец слова сына.
И после паузы, так же тихо продолжил:
– Двадцать девять лет назад в этой комнате я узнал, что не стало моей жены. Спустя несколько часов, здесь же, мне сообщили, что я потерял ее окончательно – Большой Бэби не дал ей второй жизни. Ты хочешь заставить меня еще раз пережить такие событий? – и вновь взгляды отца и сына скрестились.
На этот раз первым глаза отвел сын.
– Отец, меньше всего я хочу доставлять тебе страдания. Но … Но сколько раз уже отцы провожали своих детей на заведомо опасные, но необходимые человечеству дела. Ведь кто-то должен был их совершать. Пойми отец для меня сейчас лучше погибнуть, чем отказаться.
– Я тебя не прошу отказываться. Я прошу только, чтобы тебе гарантировали вторую жизнь.
– А если бы ее не было вообще – второй жизни? Что бы ты тогда сказал? – последовало в ответ.
– Может случиться, что у меня не будет ни сына, ни внуков. – Длинная пауза. – Ладно, давай оставим этот разговор. Завтра пойдем на кладбище к матери. Попрощаешься.
И вновь взгляды двух самых родных людей встретились.
– Я вернусь, отец.
Ковзан–старший ничего не ответил.
Следующий день прошел тихо, спокойно… тягостно. Весеннее буйство природы на кладбище казалось неуместным, саднящим душу. Улыбающаяся Маша смотрела на мужа и сына с мраморного обелиска. У его подножия лежал букет тюльпанов. Они долго стояли молча, мысленно продолжая спор между собой и как бы приглашая Машу быть им судьей. Каждый отстаивал свою правоту. Сын – право молодого поколения на дерзания, свершения, подвиги. Отец – свое родительское право спокойно прожить жизнь и умереть в окружении любящих детей и внуков.