Люби меня по-французски - стр. 6

– Учишься на международных отношениях?

– Туристический бизнес, – отвечаю я. – Третий курс.

– Здорово. Бывала где-нибудь еще?

– Много где, – я киваю, перечисляя и загибая пальцы: – Европа – почти целиком. Калифорния, Майами, Нью-Йорк. Мексика. Турция. Таиланд. Индия. И по России тоже...

– Сколько же тебе лет? – кажется, мой собеседник удивлен, и мне это чертовски льстит:

– Двадцать. Скоро двадцать один. А тебе? – я перевожу стрелки, решив, что моя очередь задавать вопросы.

– Двадцать семь, – Эмиль улыбается.

– И ты художник?

– Вольный, ага.

– Что это значит? – хмурюсь я. – Ты правда рисуешь или...

– Или, – мужчина кивает, и я понимаю, что он не планирует обсуждать со мной эту тему. Но атмосфера и без этого кажется напряженной и наэлектризованной.

О чем я только думала, соглашаясь ехать к нему домой?

О чем я только думала, когда откровенно флиртовала?

О чем я только думала, выходя из душа в футболке, сквозь которую торчат соски?

Никакого благоразумия.

Это из-за того, что меня облили грязной жижей и ошарашили? Или потому что я в Париже? Или просто потому, что я дура?

После ужина Эмиль показывает мне гостевую спальню. Сам он тоже уже давно переоделся, на нем льняные штаны и светлая рубашка, сквозь которую четко прорисовываются мускулистые контуры загорелого тела. Я невольно залипаю и снова ругаю себя.

– Тебе еще что-нибудь нужно? – спрашивает мужчина.

– Нет, спасибо, – я улыбаюсь и касаюсь пальцами его локтя. От соприкосновения кожи с кожей вдруг дергает током. В прямом смысле. Я одергиваю руку, выругиваясь по-русски:

– Блять!

Мужчина шипит и смеется:

– Вот это да! – хотя на самом деле, конечно, в электрическом разряде между двумя человеческими телами нет ничего необычного. – Прости!

– Ничего страшного, – я потираю ладонь.

– Доброй ночи.

– Доброй ночи, – я киваю и уже отворачиваюсь, как вдруг он хватает меня за локоть и, дернув на себя, резко впивается в губы поцелуем. Через секунду, вырвавшись из его плена, я залепляю ему пощечину.

4. 4 глава. У открытого окна

– Поцелуй со вкусом лукового супа, – улыбается Эмиль как ни в чем ни бывало, хоть и держится левой рукой за покрасневшую от удара щеку.

– Что ты себе позволяешь, – шиплю я, чувствуя, как паника поднимается от солнечного сплетения к горлу, перехватывая дыхание и заставляя щеки пылать гневным румянцем.

– Тебя что, не целовали никогда? – мужчина фыркает и смотрит на меня пристально и насмешливо.

– Я лучше переночую в гостинице, – бросаю я тут же, быстро начиная собираться.

– Боишься, что я тебя изнасилую? – Эмиль закатывает глаза. – Да ладно. Я правда похож на маньяка?