Лунная радуга (сборник) - стр. 17
Экраны погасли, на потолке проступили рыжие пятна неяркого света. Джимми адресовал Фрэнку прощальный кивок и ушел встречать Эгула. Операторы, сворачивая свое хозяйство, издали поглядывали на Фрэнка и чего-то там пересмеивались. Вебер сделал им знак удалиться. Помещение опустело, чуть слышно прошелестел убегающий лифт.
– Не торопишься? – Вебер наполнил стаканы.
– Нет. – Фрэнк посмотрел на часы и позволил себе приятно расслабиться. – Пока нет.
– Пока… Недавно ведь как было: утром сделал свой полигон – и катись на все четыре стороны, отдыхай.
– Что было, то было, – рассеянно ответил Фрэнк. – Но есть основания думать, больше не будет.
Вебер быстро взглянул на него:
– То-то я и смотрю: в последнее время засуетились…
– Давай о чем-нибудь другом, – попросил Фрэнк. – О чем это мы с тобой так интересно беседовали?..
– О Корк-Айленде.
– Дался тебе этот Корк-Айленд.
– Может, расскажешь подробнее?
– Расскажу. Но этого словами не… Это надо собственными глазами. А лучше бы и не надо… Ну, остров. Хороший остров. Прочный, зеленый. В прежние времена, говорят, база там военная была, для подводных лодок-ракетоносцев… Крохотный городок. Тоже с виду обыкновенный. Веселенький такой, разноцветный. Пляжи роскошные… В общем, приятно с воздуха посмотреть. Ну, сели. Прямо на крышу лечебно-экспериментального корпуса. Пилот двигатели остановил, дверцу кабины отодвинул и на меня странно так смотрит. Включил какую-то музыкальную звукозапись на полную мощность. «Я, – говорит, – лучше здесь посижу». – «Чудак, – думаю, – вышел бы ноги размять перед обратной дорогой». Дело у меня было несложное, и через час нам надлежало снова на материк…
– Какое дело, если не секрет?
– Не секрет. Выполнял подстраховку одной гипотезы шефа согласно его хитроумному императиву: «Отсутствие ожидаемого результата есть уже результат».
– Понятно… – Вебер хлебнул из стакана, вытер губы тыльной стороной ладони. – Зря, значит, летал?
– Нет, отчего же зря? В силу вышеупомянутого императи…
– Ладно, я понял. Сочувствую. Продолжай.
– Ну, выпрыгнул я из кабины. В ушах… сам знаешь… после высоты и свиста двигателей этакая мутная неопределенность. Однако слышу: бьют барабаны. Бум-бу-бум, бум-бу-бум – в таком вот ритме. Повертел головой – крыша просторная, ничего не видать, кроме верхушек деревьев и синего неба. «Что за черт, – думаю, – праздник у них какой, что ли? Нет, непохоже – ритм барабанного боя не тот. Под этот ритм праздновать разве что День тоски и печали…» А барабаны лупят и лупят. Не по себе мне стало, мурашки по телу… «Так-так, – думаю, – не рановато ли я пилота в чудаки записал?» Потом уже, когда я с крыши спустился и синюков увидал, мне врачи объяснили про барабан. «Единственное средство, – говорят. – Больше ничего не помогает. Синюк, – говорят, – барабанному ритму только и подчиняется». Вот и лупят ночью и днем, без передышки. Особенно важно в лунные ночи… Бьют, конечно, не в натуральные барабаны, а просто транслируют звукозапись на всю территорию…