Размер шрифта
-
+
Луна – на память - стр. 4
А у меня
дымок от кофеварки сизый
в обрывке дня
и пустота. Ни слова рядом
и ни тепла.
Никто ручным не встретит взглядом:
– Ну, как дела?
И не войдёт. Так трудно выпасть
из суеты.
А где-то даль. А где-то близость.
А где-то – ты.
«Когда я пытаюсь…»
Когда я пытаюсь
представить твой голос,
я слышу, как медная монета
падает на дно моей памяти…
Когда я пытаюсь вспомнить
любимое лицо,
я вижу акварели,
размытые ливнем…
Неужели этот слабый звон
и бесцветные пятна
и есть
воспоминания о тебе?..
«На что надеюсь я, когда тебя зову…»
На что надеюсь я, когда тебя зову,
однажды потеряв на людном перекрёстке?
Мы балаганный фарс играли наяву,
раскрасив тротуар в фальшивые подмостки.
Так подбирали в лад прощальные слова,
так умудрённо мы не подавали вида,
что материк души уже на острова
расколот навсегда поспешностью обиды.
Но безнадёжный шанс, доверенный судьбой,
состарился, как фильм забытых кинохроник
с обидой заодно. И личной жизни сбой
переселился в быт на узкий подоконник.
Мои планеты
Нас только двое – я и Я —
на затаившейся планете.
Мой дом – простенок двух столетий
над речкой Слёзывтриручья.
Нас только двое – я и ты —
на неудавшейся планете.
Там бесконечный чёрный ветер
от маеты до маеты.
Нас только двое – я и сын —
на постигаемой планете,
здесь дни подчас – в старинном свете,
а ночь – пристанище былин.
Но усомнившись сотни раз,
я верю, следуя завету,
что у меня остался шанс
на неоткрытую планету.
«Проступает…»
Проступает
сквозь медленный выход рассвета
нестерпимое, недостижимое… Помню
до сих пор, до изнанки, до проблесков света
принадлежность твою и касанье ладони —
совладелицы ласки моей; совпаденье
наших выкроек тел с перегибами ночи.
И уменье твоё и моё неуменье
принимать всё буквально и без многоточий.
Осязание – мера любви в той же мере,
что и радость беспечно кружиться по свету
то клубком, то волчком, то листом,
то планетой,
то двойною звездой под единою сферой.
И не надо о том, что звезда раскололась:
умирает зерно – поднимается колос.
Но колония – сердце,
митрополия – разум.
И глубокие чувства – уже по заказу.
Только вдруг на рассвете,
на матовом фоне —
проникающее воспоминанье ладони…
Августовский ветер
Голос с хрипотцой, с лёгким песочком,
шёпот спешащих на помощь.
Приглушённый голос деда
над ложем внука,
слушающего – нет, не сказку! —
летопись шумной битвы!!!
В августе – ветер строже,
а мелодии его песен – грустнее.
Кто слышит песни августовского ветра?
Кто любит их слушать?
Кто вспоминает их в мае?
Кто напевает под вечер?
Страница 4