Луна костяной волшебницы - стр. 35
– Бастьен. – Жюли трясет меня.
Сглотнув, я возвращаюсь в реальность. И потираю руки, чтобы разогнать кровь по телу.
– Марсель, стереги дорогу… там, где ее не видно с моста. Истинный избранник Волшебницы костей может появиться в любую минуту. Но если повезет, мы к этому времени уже закончим.
– Я залезу на дерево, чтобы было удобнее наблюдать. – Марсель смотрит вверх, и его волосы прикрывают одну сторону лица.
Но судя по взгляду, он уже заворожен разнообразием деревьев над нами.
Жюли хмуро смотрит на брата.
– Не вздумай все испортить. И даже не начинай сравнивать сок, кору или что-то еще, что так тебя очаровало.
– Я смогу выполнить это задание.
– Серьезно? – Она выгибает бровь. – Так докажи это. Не сходи со своего поста, пока мы тебя не позовем. И ни секундой раньше. Мы сами расправимся с Костяными волшебницами. Не хочу потом любоваться тем, что ты ел сегодня.
– Он справится, – говорю я и наклоняюсь к уху Марселя: – Подумай о благоухании духов из роз.
Я пихаю его локтем. Сегодня вечером наша месть свершится.
Он сдерживает улыбку и незаметно кивает мне.
– Ну что, готовы? – спрашиваю я у своих друзей. – Сегодня тот момент, которого мы так долго ждали. Все должно пройти безупречно. Костяная волшебница… – я указываю в сторону моста, словно вижу ее, – смертельно опасна, ее способности, а также то, какими силами она обладает, даже трудно представить.
– Она не сможет ими воспользоваться, – говорит Жюли. – Я об этом позабочусь. Выкопаю ее кости до того, как закончится ваш танец.
Мы обмениваемся свирепыми взглядами. Я доверяю Жюли свою жизнь и уверен, что она чувствует то же самое.
– Я на тебя рассчитываю.
Марсель тянется за луком.
– Если я увижу родственную душу, то должен ранить ее, верно?
Я съеживаюсь от мысли о возможной ошибке.
– Может, ты просто заболтаешь его? Волшебница костей не должна даже мельком увидеть другого парня. Это очень важно.
Марсель усмехается, словно надеется предпринять что-то еще. Но лучше бы он ничего не делал.
– Даже не думай…
Скорбный крик сотрясает воздух. Нет, не крик.
Мелодия.
Дрожь пробегает по позвоночнику и сотрясает плечи. Мне снова десять лет, и я сижу в отцовской тачке. Но через мгновение вылезаю из нее и следую за мелодией в своих маленьких башмаках, которые сшил мне отец. Мелодия разлетается вокруг. Низкие ноты напоминают старинные мотивы и пробуждают воспоминания, которых у меня не может быть. Хаотичные отголоски времени, предшествующие моему рождению, или даже рождению отца, или любой другой души, жившей и умершей на этой земле.
– Бастьен.
Жюли хватает меня за ногу, и я резко выдыхаю, осознав, что успел подняться и повернуться лицом к мосту.