Lucky - стр. 6

Молодец завис в дверях, опустив меня, наконец, на пол.

– Ленинский проспект дом двадцать пять квартира семнадцать?

– Правильно, – ответила я, старательно одергивая задравшуюся блузку, перекосившуюся юбку и , вот блин, порвавшиеся колготки.

Хорошо хоть не успела переодеться с дороги, а то пер бы этот шкаф меня в халате, который распахивается от малейшего движения ресницами, а не то, что вот от таких движений.

– Значит ты – Носова Наталья.

Бугай снова цапнул меня в свои гориллоподобные руки и попер опять на выход.

– Да что происходит? Отпусти! Я сейчас закричу.

– Эй, Васек, что там твориться?

Мама моя дорогая, по лестнице на подмогу первому гостю поднимался второй. Тот же двухметровый рост, та же весовая категория, только в глазах значительно больше сообразительности.

– Простите, пожалуйста, не могли бы Вы объяснить своему другу, чтоб он поставил меня на ноги. Дело в том, что я не та, кто ему нужен.

– Да? – заинтересовался новоприбывший. – А кто же ты тогда? Нам вот позарез нужна Наталья Ивановна.

– А я – Елизавета Максимовна.

– Ух, ты, – расцвел он в улыбке, – ну, надо же, как бывает. Нам сказали блондинка, глаза серо-зеленые, носик слегка вздернутый, губки бантиком. Да и фотка есть. Глянешь?

Парень достал из кармана снимок очень поганого качества. Я нарисовала бы, наверное и то лучше. На фоне плохо освещенной улицы в пол оборота стоит светловолосая девушка с волосами собранными в хвост. На меня похожа, и на Наташку похожа, и вообще в принципе похожа на любую особь женского пола, потому что фотка нечеткая и смазанная.

– Ну?

Я в изумлении уставилась на того, что сочла более умным. Тычет мне в рожу какую-то фигню, считая ее доказательством своей правоты.

– Что «ну»?

– Ты?

– Где именно? Если конкретно тут, то я. Если ты про это, – я ткнула пальцем в снимок, – то меня там точно нет.

Парень внимательно посмотрел на фотку, потом на меня. Потом на фотку. Потом снова на меня.

– Ты мне чего горбатого лепишь? Вот же. Блондиночка, худенькая, с длинными волосами.

Васенька все это время просто стоял рядом и иногда издавал звуки, похожие на мычание. Господи, а я-то его по первой приняла за счастье.

– Короче, – рявкнул тот, что поумнее, – едем к босу, он сам разберется.

В этот момент я поняла, что настало время не просто волноваться, а сильно озадачится собственным спасением. Никакие таинственные босы меня не прельщали, более того, даже, пожалуй, отпугивали. Это слово имело для меня четкие ассоциации. Мафия, наркотики, смерть, Дон Карлеоне. Если убрать последний пункт, потому что в здешнем бандитском подполье, скорее всего и имени то такого не знают, остальная схема, по-моему, укладывалась вполне в сложившуюся ситуацию.