Ловя момент - стр. 201

— Ты вообще спишь?

— А? — вздрагиваю от неожиданности.

Поднимаю голову. Надо мной стоит Вилли, разглядывает мои каракули (да, аккуратным почерком я никогда не отличался).

— У тебя глаза как у крота, — поясняет тот свои слова.

Усмехаюсь.

— А много кротов ты повидал?

Пожимает плечами.

— В школе на картинках.

— Плохо ты учился в школе, — бормочу и снова возвращаюсь к расчетам.

Я, конечно, не спец по фауне Земли, но, насколько помню, глаза у кротов не красные и воспаленные, как у меня от недосыпа, а просто маленькие и слабо видящие.

Вилли все еще топчется поблизости. Похоже, ему скучно.

А у меня ни черта не получается. Дурацкий хрупкий синерил. Неужели Изабелла права, и ничто не способно заменить на рудниках человека?

Нет уж, не верю.

Решаю передохнуть. Откладываю маркер, поднимаю голову. Вилли прохаживается рядом туда-сюда, но больше не пытается вступать со мной в разговор.

— Вилли, — окликаю его сам.

Удивленно вскидывает брови, но подходит.

Смотрю на него снизу вверх (настолько вымотался, что даже встать лень), с такого положения он кажется еще больше, чем есть. Вилли примерно с меня ростом, но шире как минимум вдвое.

— Тебе нравится твоя работа, Вилли? — спрашиваю.

Удивляется еще больше.

— С чего такой вопрос?

Развожу руками в воздухе.

— А почему бы и нет? Ну, так нравится? Как ты попал на Пандору?

Я просто пытаюсь понять, как они все тут оказались. Мила, Нина, Вилли… Наверняка, среди работающих здесь людей найдется еще много хороших людей. Но как их совесть уживается с тем фактом, что их работодатели используют рабский труд?

Вилли вздыхает.

— Как-как… Молодой был, вот и польстился.

Молодой? Ему и сейчас не больше двадцати пяти на вид.

— Много предложили? — догадываюсь.

Морщится, нехотя кивает.

— Больше, чем я мог бы тогда рассчитывать.

Он замолкает. Жду продолжения, но так и не дожидаюсь. Кажется, Вилли собирается отойти.

— И как? — снова заговариваю. — Нравится?

— Не худшая из работ, — бурчит и отворачивается.

— А покидать планету тебе можно? — не отстаю. — Тут тратить-то заработанные деньги не на что.

В какой-то момент мне кажется, он не ответит. Стоит, раздумывает. Скорее всего, прикидывает, насколько секретной информацией я интересуюсь.

— Раз в три года — по контракту, — все-таки отвечает.

О, значит, они тут не пленники. Языками не чешут, никому не рассказывают о месте своего заработка — и добро пожаловать домой на Пандору, вот вам премия.

— И насколько лет твой контракт?

— На десять. Еще три. Не будешь дурить, и тебя выпустят за пределы планеты через пару лет.

Пара лет — ага, то, о чем я мечтал.