Ловушка для Плейбоя - стр. 13
Хм… знала бы она, зачем я здесь. Эх, Констанция, тысяча чертей, Сергеевна, тяжко обманывать тебя с таким-то именем, но что поделать. Сергей Германович, и двойной оклад мне дороже.
- Я понимаю, - говорю серьезно. – И готова.
- Вы не замужем и детей нет. Так? – читает мою биографию.
- Так.
- Замечательно. Завтра пройдете с утра медкомиссию в нашем медцентре. Я вам адрес напишу. Потом приедете на работу.
- Это значит, что меня приняли? – уточняю на всякий случай.
- Условно – да.
- Хм… условно?
- Вам надо еще непосредственно с Русланом Тимуровичем пообщаться. Он примет окончательное решение.
- Понятно.
- Подождите, я сейчас уточню, сможет ли он вас принять.
И Констанция Сергеевна звонит куда-то.
- Так, - говорит уже мне, - идите в приемную. Как выйдете, вторая дверь слева. Там секретарь вам все покажет. Руслан Тимурович скоро вас примет.
- Хорошо, - я встаю и поворачиваюсь к ней спиной.
- Ой! – восклицает она.
Оборачиваюсь.
- У вас там шубка, - кивает мне на спину.
Я начинаю крутиться как волчок, чтобы разглядеть, что же там «ой».
О нет! Снизу на спине красуется черное, такое жирное пятно. Я понимаю, что это смазка лифтового оборудования, куда была частично зажевана моя, вернее, не моя, шубейка. Этот недоразвитый эмбрион семейства шубных.
Боже.
Мне конец.
Снимаю шубу и осматриваю. Ну, есть и хорошие новости, дырки нет. Так, чуть примяло, облезло, ну и покрасило. Дома попробую вывести это пятно.
Опять надеваю вещь с подиума и вспоминаю Аллочку. Пока мне лучше в редакции не показываться.
Прощаюсь и иду в приемную. Ну вот, сейчас я и познакомлюсь с будущим отцом своего ребенка. Господи, даже думать об этом смешно. А ничего так репортаж-то получится. Я прямо загораюсь идеей рассказать о поисках суррогатной матери.
Поэтому решительно стучусь и захожу. А вот и секретарь. Наверняка, звезда соцсетей. Ну, я не удивлена. Вот и осеменял бы ее. Чем не устраивает?
- Я на собеседовании, - говорю, поздоровавшись.
- Садитесь, - показывает мне на стул. – Руслан Тимурович пока занят. Просил подождать.
Окей.
Проходит минут двадцать. Я снимаю шубу. Жарко. Жду.
Заодно пока набираю сообщение, что у меня сломался каблук. Получаю ответ:
«За тобой заедет Михаил. Напиши ему минут за двадцать, как выходить будешь».
Опять этот Михаил. Но выбирать не приходится.
Проходит час. Секретарь что-то там шебуршится в бумагах, перебирает папки. Осматриваюсь. В углу стоит большой аквариум с рыбками. Ну, как с рыбками, с рыбами. Каждая как две мои ладони. Нафига такие в аквариуме? Может, на обед выращивают? Не удивлюсь. Рыбы серые, страшные. Плавают туда-сюда.