Ловец снов - стр. 28
– Где я? – испуганно спросил Артём, бегая глазами по знакомым предметам интерьера его старой квартирки на задворках мира.
– Ты что, напился? – абсолютно без какого-либо упрёка спросил женский голос. – Я смотрю, пиво сегодня для тебя явно было лишним. А я говорила, не доведёт тебя это не до чего хорошего. Пойдём лучше в постель. Мне холодно одной.
Тонкая элегантная рука в отблесках яркой телевизионной ряби старенького лампового экрана потянулась за недопитой бутылкой и, аккуратно взяв её за горлышко, направилась в сторону кухни. Артём с трудом поднялся с дивана и на всякий случай дотронулся до головы в поисках забрала скафандра. Разумеется, его на нём не было, а точнее, не было ничего, что ещё мгновение назад представлялось абсолютной реальностью.
– Да что же это? Чёрт, – тихо выругался Артём.
По спине продолжали стекать холодные капли пота. На кухне послышались звуки открывания холодильника и причитания супруги. Слушать нравоучительные беседы сейчас хотелось меньше всего, а посему Артём дождался, пока она ляжет в постель, и только после этого медленно встал с дивана.
Постепенно сердцебиение приходило в норму, а уходящие из памяти обрывки всё больше и больше напоминали очередной дурацкий кошмар.
Вновь засыпать не хотелось. Останавливал тот самый страх, так и не отпустивший сознание. Телевизор продолжал показывать белую шипящую рябь. Дотянувшись до пульта, Артём выключил противный ящик, и в комнате воцарилась тишина. Она не была идеальной как в том сне. Это одновременно и радовало, и огорчало, не позволяя собраться с мыслями. За окном продолжала свирепствовать вьюга. Её вихри кружились и вертелись, подчиняясь порывам жестокого ветра. Артём подошёл к окну. Полярная ночь никуда не делась. Мерцающий огонёк трактора уже давно пропал из поля зрения. Весь двор превратился в белоснежную пустыню, немного напоминающую ту, по которой они шли вместе с Евой.
– Евой? – губы сами произнесли давно забытое и, одновременно, до боли знакомое имя. – Нет, так нельзя, это всё чушь… Бред…
Ещё несколько минут Артём продолжал всматриваться в заледенелое окно, пока окончательно не решил порыться в домашней аптечке, дабы хоть как-то заставить томительные мысли уйти из головы. Календарь невозмутимо продолжал указывать на холодный январь. Месяц зимнего затишья. Ровно середина нескончаемой зимы.
– Как же холодно, – констатировал Артём, ступая босыми ногами по ледяному полу.
Пол действительно показался жутко холодным. Взгляд упал на иней внутри окна. Промерзая изнутри, старые деревянные окна покрывались фигурными рисунками невидимого художника. В каждом можно было разглядеть множество деталей и образов. Вот клякса похожая на человека в лодке, вот летящий по небосводу слон, а это напоминало девушку. Да, ту самую девушку, с которой Артём шёл навстречу неизвестности в своём таинственном сне.