Лондон prêt-à-porte - стр. 17
– Надо подумать, – я встал.
– Конечно. Рад, что мы поняли друг друга. – Влад тоже поднялся. – Макс ничего не должен знать о нашем разговоре, иначе…
– Что «иначе»? – переспросил я с вызовом.
Влад пожал плечами и вместо объяснений сухо произнес:
– До вечера.
– До вечера, – ответил я, вышел в приемную и остановился.
Банка пива со стола исчезла, оставив скучать в одиночестве новенький томик пьес Шекспира.
«Дать денег или не дать? Предать или не предать?» – перефразировал я гениального классика.
Через тонкую перегородку донеслось, как в кабинете зазвучал битловским мотивом «Let it be» мобильный телефон.
«Он только что вышел», – ответил кому-то Влад.
Я помедлил, ожидая продолжения разговора, но за дверью кабинета раздалось покашливание и шаги, и я заспешил вниз по лестнице. Не хватало, чтобы меня уличили в подслушивании.
Сквозь стекло витрины было видно Макса и Симону, стоящих на тротуаре возле такси. Симона разговаривала по мобильному телефону.
«Прости, брат», – я мысленно извинился перед манекеном, снял с его головы техасскую шляпу и вышел на улицу.
Приближался вечер. Затянутое тучами небо отяжелело, насупилось. Вокруг все выглядело промокшим и серым. И только позолоченные буквы вывески «Boutique Fashion House Showroom» сияли в наползающих сумерках.
Мы сели в такси. Водитель включил магнитолу. Симона попросила прибавить громкость. Зазвучал мягкий чистый голос, как будто льющийся с неба вместе с лондонским дождем: «Let it be, let it be…»
– Моя любимая песня! Обожаю «Битлов», – она принялась подпевать.
«Так вот кто, похоже, звонил Владу», – подумал я и в очередной раз обозвал себя идиотом.
– Что вы решили с Владом? – поинтересовался Макс. – Как балансы-финансы?
– В порядке, – ответил я, старясь говорить как можно беззаботней. – Надо переделать кое-какие расшифровки.
Врать почему-то было приятно. Похоже на месть.
– Какие расшифровки? – подозрительно спросила Симона.
– Кое-что из дебиторки, – я выразительно посмотрел на нее. (Еще одна маленькая месть!). – Скучные цифры на экране монитора, ни одного интересного кадра.
– Деляги. Вечно что-то ловчат и скрывают, – фыркнула Симона.
– Отстань от них, – урезонил ее брат. – Антуан – свой парень, мы с ним на одном аэродроме два года бетонку топтали. И Влад – душка.
Такси, выехав на Oxford street, плелось за красным двухэтажным автобусом. По обеим сторонам улицы сплошным потоком двигались люди. У многих в руках были сумки и пакеты с покупками. Вот она, воплощенная мечта человечества: заработать и потратить. Ради чего? С другой стороны, что еще делать – не медитировать же в позе лотоса на рваной циновке?