Лоцман. Сокровище государя - стр. 9
– Подъедут – честь отдадут!
Сотня шагов до всадников! Полсотни. Уже видны злые сверкающие глаза, оскаленные лошадиные морды. Сверкают сабли. Стволы карабинов тускло блестят. Еще немного и…
– Осади! – властно поднял руку Потемкин.
Скачущие впереди всадники недоуменно переглянулись… и осадили коней.
– Кто такие? – опытный воевода тут же определил старшего – лихого усача в латах с польскими гусарскими дугами за спиною. Неужто и впрямь поляк? Хотя… да-да, говорили, что государь, в ряду прочих, завел в Москве и гусарский полк… Так то государь. В Москве. А здесь кто?
Усач тоже, по всему, оказался бывалым. Оценив все великолепие, спешился и вежливо поклонился, представился:
– Полковник Семен Змеев, волею государя воевода здешний.
– А! – спешиваясь, улыбнулся князь. – Слыхал, слыхал о тебе, Семен Михалыч! Это ты тут верфями заведуешь?
– Язм.
– А я – князь Потемкин, можешь запросто Петром Иванычем звать.
– Княже! – молодой воевода смутился, правда, не очень – действовал-то он правильно. – Вы уж извиняйте за…
– Да не за что, полковник! Вижу – службу знаешь, – довольно хмыкнув, Потемкин лукаво прищурился. – А почто как поляк одет?
– Так трофеи! Дуги с перьями от вражьих сабель зело хорошо помогают…
Змеев поспешно спрятал улыбку, но все же не выдержал, молвил с молодецким задором:
– Так и вы почти все – как немцы.
– Так немцы и есть – рейтары! Государь что – неизвестно, когда пожалует?
– Да мы допрежь него хлебный обоз ждем. Вот-вот должон быти. А за ним – и государь.
Кивнув полковнику, Потемкин уселся в седло:
– Ну, и мы подождем с вами. Покажешь, Семен Михалыч, где лучше встать.
– Добро, княже. За мной поезжайте.
Исправляя невольную свою оплошность, воевода Семен Змеев, распределив всех на постой, вечером закатил пир. Собрались в просторной избе местного старосты Порфирия Грачева, сутулого, себе на уме, мужичка с редкой русой бородкой и хитроватым взглядом. Потемкина, как почетного гостя, усадили за стол в красном углу, под иконами, рядом расселись все в соответствии с родовитостью и чинами, так что Бутурлину едва-едва хватило местечка на самом краю лавки, рядом с рейтарским капитаном.
– О, Никита, – подмигнул тот. – Сейчас выпьем, ага! Кальвадос, да.
– Сомневаюсь, есть ли тут кальвадос…
– Ну-у… не кальвадос, так эта… ме-до-ву-х-ха! – засмеялся рейтар. – Никита! Я вот не верю, чтоб тут у русского старосты – и водки нету? Меня, кстати, Жюль зовут, если ты забыл. Да! Вчера седло мне проиграл, помнишь?
– Да помню, – отмахнулся Бутурлин. – А вот как тя звать…
– Шевалье Жюль де Бийянкур из Нормандии. Как у вас говорят – прошу любить и жаловать.