Лето перемен - стр. 13
Глава девятая
Рива
Вы ездили поездом в последние дни мая в Сочи? Угу. А я езжу каждый год в это время, и знаю, что это такое. Мелкие дети, снующие туда– сюда по вагону, то и дело заглядывающие в твое купе, чтобы сказать ку– ку или поведать тебе, что ты – какашка. Мамаши, тоже снующие туда– сюда с горшками этих детей или со стаканами, выплескивающими кипяток. Пьяные мужики – но их я не виню – в такой атмосфере трезвым оставаться опасно для жизни. Последние, доходя до нужной кондиции, начинают брынчать на гитаре и петь произведения Михаила Круга. Все это продолжается, пока кто– нибудь не начнет орать, что их детки пытаются спать, а они тут, видите ли, песни поют. И тогда ворчащая толпа перетекает в вагон- ресторан, и наконец наступает тишина.
В общем, в этом году, все ровно по стандартному сценарию: и дети, и какашки, и песни. Хорошо, у меня есть ноутбук с 24- часовым запасом фильмов и наушники.
Утром, отстояв получасовую очередь в туалет, чтобы привести себя в чувства после ночной качки на втором этаже поезда, я готова выйти уже в Лазаревском и вплавь добираться до Сочи.
Но вот всего полчаса спустя и три крепких чашки кофе – не свойственных мне (обычно я пью хорошо разбавленный молоком) – я вижу добрые и любимые лица бабули с дедулей. Обожаю этот момент, когда двери поезда открываются, и ты глазами ищешь своих родных. Дед улыбается, и я мысленно усмехаюсь от мысли, что наконец его седая борода с усами вошли в моду, и каждый второй мужик, едва дождавшись появления растительности на лице, мечтает привести ее в такое же закручивающееся состояние. Для своих лет дед очень круто выглядит. Всегда подтянутый, спортивный. В общем, я не в него.
Бабуля же, любитель сладкого, часто поддавалась искушению, и спортивную форму растеряла давно, если вообще когда– либо обладала ей. Но всегда уложенная прическа – в отличие от меня, макияж и внимание к деталям в одежде делают ее прекрасной спутницей деду– метросексуалу.
Дед меня подхватывает сразу из поезда и поднимает кверху – непроходящая привычка лет с трех. А баба кидается вытаскивать чемодан.
– Баба, верни чемодан, это не мой. Мой в цветочек.
– Ой, простите, простите, вам вернуть, или здесь уже оставить?
– Дама, не мешайте людям выходить, – ворчит измученная поездкой проводница. Но это часть ее работы.
– Дед, устрани помеху, – смеюсь я.
И дед, схватив одновременно и бабу, и мой цветочный чемодан, наконец позволяет назойливым детям вывалится на волю.
Я закрываю глаза. Этот воздух: помесь моря, цветочной пыльцы и специфичного вокзального запаха – возвращают меня домой. Теперь все встает на места. Все так, как и должно быть. Я, баба и дед. Впереди – три месяца безмятежного спокойствия.