Летние детективные истории - стр. 2
– Я к вам пишу! Чего же боле? Что я могу еще сказать? – шепчут мои губы, и я невольно забываю о родителях, лете, предстоящих экзаменах.
Пушкин – гений, гений! Сколько лет назад писались эти строки! Простые незамысловатые слова. Только сама душа кровоточит ими.
Ничего больше нет…
Лишь девушка, охваченная пламенем первого чувства.
Лихорадочно стучит сердце, сбивается дыхание, я признаюсь в любви, мечусь от страха к счастью, умираю, воскресаю.
– Теперь я знаю, в вашей воле меня презреньем наказать. Но вы, к моей несчастной доле…
Солнце, клетчатый плед, запах битума.
Какую-то секунду я недоуменно оглядываюсь по сторонам, а потом понимаю: телефон. Звонит-разрывается.
– Марина, ты где? Мне надо срочно с тобой поговорить!
Марина? Собственное имя и мамин голос окончательно отрезвляют меня, выводят из образа пушкинской Татьяны.
– Мамуль, я как всегда. Сижу на крыше, к экзаменам готовлюсь. Два дня ведь осталось. А в чем дело? Что-то случилось?
– Случилось! – всхлипнула мама. – Марш домой!
Я быстро закидываю книжки в пакет, складываю плед и лечу к окошку, через которое выбираюсь на крышу.
Чердачный полумрак. Никаких подозрительных звуков, только лифт гудит где-то внизу.
Ловко просунув руки через прутья решетки, я щелкнула замком, потом закрыла свой персональный пляж и помчалась вниз по ступенькам.
Еще в прихожей меня едва не сбил с ног отчаянный густой запах валокордина.
О господи! Мама в спальне, зарылась лицом в подушку, рыдает, как ребенок.
– Мамочка, не плачь. Ну все, прекрати! Что, опять очередная морщинка? Давай я позвоню твоей косметичке, она приедет и подколет тебе ботокс. А если тебе какая-нибудь дура-актрисулька сказала, что ты поправилась, то это вообще фигня. Ты у меня стройна, как кипарис.
– Ты думаешь?
Мама перестала всхлипывать и слабо улыбнулась. Говорю же, все актеры – большие дети.
Опять двадцать пять, снова рыдает…
– Мариночка, это ужасно. Я только приехала. Вышла из поезда. И тут ко мне вдруг бросилась цыганка.
– У тебя что-то пропало?
– Нет. Думаю, что нет. Но она… ты бы видела ее глаза, черные, страшные… так и сверкают из косматых волос, чистая ведьма! И она все про меня знала.
– Мать, про тебя все знают малейшие подробности. С нашей желтой прессой это неудивительно. Успокойся.
– Марина, она… это была не поклонница, нет. И я не думаю, что она меня узнала. Она прошла мимо меня… А потом вернулась и сказала, что я замужем, у меня есть дочь, которая готовится к вступительным экзаменам.
Я хмыкнула:
– Надо же, какая проницательность. Да вы с папкой во всех интервью говорите, что я пойду по вашим стопам. И я рассказываю журналистам то же самое.