Лекарство от смерти - стр. 62
Он стоит, закрыв лицо ладонями, весь какой-то съеженный…
– Ты прости, конечно, – почти шепчет он. – А только… я ведь почему в маги-то подался? У меня иногда получалось знать, когда кто-то другой что-то думает… нечасто и не очень отчетливо, но получалось. Вот я и…
– Ты прочел мои мысли? – ошарашенно спрашиваешь ты.
– Прости, хозяин… – он съеживается еще сильней.
– Ты… ты чего? Боишься меня, что ли?
– Нет, – отвечает он.
– А чего тогда лицо закрыл?
– Я понял, что ты – не маг.
– Да. Не маг. И что?
– То, что ты подумал про магов… – с горечью говорит он. – Неужто среди них такие сволочи встречаются? Как же их Великие магистры не распознали? Если мы сообщим о них… о тех, кто преследовал тебя и твоего учителя…
– Сейчас мы пойдем и поедим, – говоришь ты. – Заодно поговорим о Великих магистрах и прочих магах, равно как и о том, почему я им на глаза попадаться не желаю.
– Понятно, – мрачнеет он.
– Я хоть и не могу читать чужие мысли, – говоришь ты, – но легко могу понять, о чем ты сейчас думаешь…
– О чем? – с прежней горечью спрашивает он.
– О других таких же, как и ты, несчастных калеках! – безжалостно говоришь ты.
Он вздрагивает, подымает голову и смотрит тебе в глаза.
– Так вот, я тоже о них думаю, – говоришь ты.
Он вздрагивает еще раз.
– Почему? Почему ты о нас думаешь? Ты бы должен ненавидеть магов, раз они тебя и твоего учителя…
– Я тоже хотел стать магом.
– Хотел, и?.. – нетерпеливо переспрашивает он.
– И стал таким же, как и ты, калекой. – Ты глядишь ему в глаза. – Как только я тебя увидел… услышал твое дыхание… можешь мне поверить, я сразу все вспомнил…
На миг тебе кажется, что ваши взгляды превратились в какой-то жуткий колодец, в котором нет верха, есть лишь дно, причем с обеих сторон. И вы бесконечно падаете друг в друга, бесконечно, неостановимо, страшно… верчение, кружение, черные сполохи, соленая луна и ворох осенних листьев… и ты не можешь найти себя, отличить себя от другого… Но этот жуткий миг проходит. Твой спутник моргает.
– Так, значит, ты…
– Со мной случилось то же, что и с тобой. Точно то же самое, – говоришь ты. – А потом пришел учитель и спас меня.
– И умер? – хриплым голосом спрашивает он.
– Не сразу, но… да. Умер.
Сильный толчок в спину.
– Вы еще здесь? Да чтоб вас демоны задрали! – На тебя вновь налетает тот же человек со здоровенной клеткой.
– Дура-а-ак!!! – вновь орет маленькая печальная птичка.
– Сама такая! – огрызаешься ты. Ты уже не веришь в ее печаль.
– Пойдем в трактир, хозяин, – вздыхает твой спутник.
– Какой я тебе хозяин? – усмехаешься ты.
– Самый настоящий, – убежденно возражает он.