Легенда о розе. Цена предательства - стр. 22
- Еще раз услышу от тебя про него, я его урою!
- Выгоните его из города.
- Без тебя разберемся, - бросает через плечо, прежде чем хлопнуть дверью.
Заглянув на кухню, прошу Люсю организовать мне поздний завтрак и иду принять душ. А после велю заменить все розовые букеты в доме. Делается это раз в три дня, чтобы аромат свежих роз никогда не выветривался.
Выбираю из свежих цветов бордовые французские розы и несу их к бабушке. Знаю, она их не любит, но я все равно делаю это из вредности.
- Опять веник притащила, - ворчит бабка, раскачиваясь в кресле – качалке под старинный романс в исполнении Изабеллы Юрьевой.
- Может, хоть немного перебьют вонь табака.
Ставлю букет в керамическую вазу и сажусь напротив старухи. Закрыв глаза, она подпевает Изабелле скрипучим голосом. Я дожидаюсь, когда пластинка прокрутится и убираю с нее иглу.
- Ничего не хочешь мне сказать? – сложив руки на груди, спрашиваю дерзко.
Бабушка берет со стола серебряный портсигар и, вынув из него сигарету, щелкает зажигалкой.
- Хочу, - сделав первую затяжку, бабка вперивает в меня бесцветный взгляд, - женщина, любящая красные розы, не бывает счастлива в любви.
- Это тебе приснилось или карты твои сказали?
Но она словно не замечает моей язвительности. Выдыхает дым и снова раскачивается в кресле.
- Изначально ведь роза белой была. Как пена, из которой родилась Афродита, - сощурив глаза, снова делает затяжку, - жила себе девчонка, припеваючи, среди ароматных белоснежных роз и горя не знала.
- И что потом?
- А потом эта дура связалась с Адонисом. Бегала за ним, как собачонка, да и поранила ноги о шипы роз.
- Зачем ты мне это все рассказываешь? – спрашиваю с обидой, понимая, какие она проводит параллели.
- Розы пропитались ее кровью и стали красными…
- Ну и что? Красные розы самые красивые.
- Пока будешь таскать их в дом, твое сердце будет захлебываться кровью…
- Ой, ба!.. – перебиваю я, - кончай пургу нести! Давай лучше я Катерине скажу, чтобы тебе прогулку организовали. Свежий воздух полезен для мозга.
- С моим мозгом все в порядке, - произносит она на одной ноте, - ты лучше о своем позаботься. Дура дурой.
Оставив бабку наедине с романсами, выхожу на задний двор. Кивнув садовнику, медленно шагаю по мощеной дорожке мимо розовых кустов.
Ее слова не идут из головы. И вроде все понятно – она не верит Кляйсу и, переживая за меня, хочет оградить от него. И легенду эту приплела зачем-то… Но что-то не дает махнуть на них рукой и забыть. Царапает внутри, колет, как шип той самой розы.
Словно знает бабка больше, чем остальные, а предупредить не может.