Легенда о Чёрном ангеле - стр. 8
Под каблуками казáков что-то хрустит, но я иду дальше, потому что слышу тихую музыку. Значит, где-то рядом бар или что-то подобное. Мне редко хочется выползать на свет, я не люблю шумные компании и сборища, но сегодня меня почему-то тянет затеряться среди незнакомых лиц.
Заворачиваю за угол, и по глазам бьёт яркий свет, рассеивающий вечерний мрак. Бар "Приют утомлённого путника" переливается огнями вывески, манит, словно бабочку на свет. А что? Может быть, не зря я тут оказался? Может быть кому-то это нужно? Во всяком случае, в этой чистенькой харчевне, находящейся в приличном районе, вряд ли найдутся, знающие меня. Такие места далеки от того мира, в котором я привык барахтаться. Значит, зайдём.
Возвращаюсь назад, к своему байку, и на холостом ходу волоку его к небольшой стоянке возле "Приюта". От этого слова — мороз по коже, потому что до сих пор считаю, что там было хуже, чем в тюрьме раз так в двести. Гнилое было местечко, как ни крути.
Остановившись у тёмно-коричневой, почти чёрной деревянной двери, мешкаю, взявшись за резную ручку. "Карл, это не твой мир, тут чистенькие мальчики и девочки отдыхают, вали отсюда", — зудит внутренний голос, но я отмахиваюсь от него, потому что давно уже перерос всё это. Просто иногда накатывает.
Распахиваю дверь, вхожу в помещение, где витают ароматы свежей выпечки, кофе и дорогого алкоголя. Нет, ну на хер. Что я забыл-то тут, среди этих булок и холёных рож?
Не снимая очков, оглядываюсь по сторонам и понимаю, что зал, несмотря на позднее время, почти пуст. Лишь парочка девиц сидят за дальним столиком, распивая кофе, попыхивают тонкими сигаретами и болтают о чём-то, смеясь; да какой-то смазливый дрыщ трётся у бара, навешивая на уши что-то женщине, стоящей по ту сторону стойки, выполненной из полированного тёмного дерева.
Хм, уютненько. Если бы я, конечно, понимал, что такое уют.
Молоденькая официантка с короткой мальчишеской стрижкой, завидев меня, замирает, а я снимаю очки. Она отводит взгляд, потому что люди не любят, когда я смотрю на них в упор. То ли мои альбиносьи глаза виной, то ли взгляд у меня тяжёлый, но такое положение дел совсем не удивляет, за жизнь я привык ко всему этому.
Когда они начали шарахаться от меня? Те люди, что считают себя нормальными? Не помню, кажется, всегда вокруг был вакуум, будто я в мыльном пузыре завис.
Отворачиваюсь, чтобы не смущать девчушку, пятернёй зачёсываю волосы назад, а прохладный воздух кондиционера холодит выбритый затылок. Всё-таки я сюда, вроде как, выпить приехал, потому иду к барной стойке, где продолжает разливаться соловьём парнишка. По виду банковский работник или ещё какой клерк, в дорогих часах и отутюженных ботинках.