Легенда о Чёрном ангеле - стр. 32
— Чёрт, Маргаритка…
И снова целую, потому что не хочу больше сопротивляться. Пусть почти наступил новый день, наполненный, как всегда, дерьмом до предела, но пока мой телефон выключен, а никто из собратьев не знает об этом доме, позволю себе эту глупость.
Марго обхватывает мою шею руками, привстаёт на носочки, а я подхватываю её на руки и иду в сторону дома, не разрывая этого бешеного поцелуя. Какая-то дикая жажда, словно напиться не могу и сдохнуть могу в любой момент.
Когда-то давно, когда со всех сторон неслись гневные окрики вохры, и собаки лаяли на вышке, голодные и злые, я часто вспоминал Маргаритку. На недолгих прогулках, наматывая круги по бетонному пятачку, смотрел в небо и верил, что такой финал моей непутёвой юности стоит того. Ведь я её спас, а остальное было неважно.
Потом, откинувшись в восемнадцать, я хотел найти её, в интернат ломанулся, чтобы просто увидеть и понять, что с ней всё хорошо, но узнал, что её взяла под опеку тётка. Больше я Марго не искал, хоть и мог, тысячу раз мог пробить данные. Но не хотел, потому что понимал: вчерашний принц превратился в жабу — холодную и скользкую.
Я целую её так, как не целовал никого уже лет триста, а рука, будто мимо воли, уже находит дорогу к обнажённому участку тела на пояснице, под задравшейся кофточкой. Кожа тёплая, шелковистая, а Марго вздрагивает, когда принимаюсь оглаживать её спину, вычерчивая кончиками пальцев круги и завитушки.
Прижимается теснее, обхватывает мой торс ногами, а тонкие пальцы зарываются в мои волосы, ерошат. Мне хочется скорее попасть в дом, чтобы ни одна живая душа не нашла нас. Хотя бы несколько следующих часов.
Не помню, когда в последний раз мне было настолько необходимо взять женщину. Обычно, мне слегка насрать на плотские утехи, а тут аж в висках ломит.
Ставлю Марго на землю, лезу в карман за ключами, но вдруг рёв мотора нарушает тишину. Чёрт, кого притащили демоны?
Оглядываюсь и замечаю, как здоровенный чоппер Роджера снижает скорость, пока не останавливается рядом с машинкой Марго. Ну вот, какого хрена?
Роджер тем временем слезает с мотоцикла и, стукнув ногой по переднему колесу, прячет ключи в карман. Он усиленно делает вид, что занят очень важным делом и вообще, совершенно случайно здесь оказался.
— Подожди меня здесь, хорошо? — спрашиваю у Марго, а она кивает и поправляет одежду.
Улыбаюсь про себя тому, что, несмотря ни на что, не кажется смущённой. Озабоченной больше, но не смущённой.
Иду к Роджеру, приглаживаю на ходу волосы, а друг бросает на меня быстрый взгляд, пряча хитрую улыбку в ярко-рыжей бороде.