Легенда о Чёрном ангеле - стр. 3
— Плевал я на Спартака с его крысами, и на всё остальное, — говорю, водружая почти необходимый мне аксессуар обратно на нос. — А если ты, Фома, ссышь, потому что где-то на горизонте всплыл этот упырь, то так и скажи.
Фома округляет глаза, выставляет ладони, будто отгородиться пытается, а я смотрю ему в глаза, дожидаясь ответа.
— Нет, шеф, ты что? Всё нормально. Да я… да если встречу его, да я ему яйца оторву!
Порывисто указывает себе на щёку, где белеет глубокий след от ножа. Это Спартака метка, уродливая и беспощадная.
— Угомонись, — прошу и иду к своему байку. — Жажда мести делает тебя уродливым. Сохраняй холодной голову, тогда, может быть, не получишь второй шрам, который уже не зашьют.
— Ладно… — протягивает, но я по глазам вижу, что он не успокоится. Пока своё от Спартака не возьмёт, не уймётся.
— И вообще, хватит болтать, погнали!
Фома медленно кивает, погружённый в мысли, и направляется к своему железному коню, бросая на меня быстрые тревожные взгляды.
Вот только чужой заботы мне и не хватало.
Сажусь на мотоцикл, снимаю байк с подножки и завожу мотор. Впереди долгий вечер, и мне совершенно некогда тратить своё время на лишнюю рефлексию. Спартак может сколько угодно близко подбираться к моему городу, но он далеко не дурак, чтобы лезть в открытую. Ну а я предупреждён, что он роет носом окоп, и это самое важное. Информация порой ценнее золота, но пока что можно не загружаться. Время в запасе ещё есть, пока Спартак чешет яйца.
Включаю музыку, и басы ревут, разрывая воздух, а вибрация, пройдя по угольно-чёрному корпусу байка, впитывается в кожу, разгоняя по крови бушующее море адреналина. Я люблю скорость, и сейчас она нужна мне. Чтобы до тошноты, потому что только так, возможно, получится вытравить этот гнилостный привкус, от которого, как ни сплёвывай, не избавиться.
Я всегда знал, что в нитях кем-то сплетённых судеб для меня не предусмотрено ярких оттенков, лишь унылый монохром, с редкими вкраплениями красного. Кто однажды выбрал для меня? Бог, Дьявол, родители? Я давно уже не ищу ответов на свои вопросы, перестал разыскивать мать, почти убедив себя, что я вылез на этот свет каким-нибудь другим способом. Ну, мало ли, может, я — искривлённая версия Супермена, припланетился посреди чистого поля, вот и вырос таким, сорняком. Во всяком случае, это легче, чем мусолить обидки и биться головой о стену в попытках понять, почему я оказался в детском доме. Нет уж.
В детстве, конечно, меня это волновало. Ну, а какого найдёныша не волнует, почему его оставили подыхать, замотанного в грязные тряпки, под кривой берёзой, одиноко торчащей на окраине поля? Я таких, во всяком случае, не встречал. Мучился, помню знатно, исстрадался весь. И хоть почти ничего не понимал, но уже тогда умел слушать, наматывая на ус.