Лапочка для Демона - стр. 41
Игорь усмехается. Это я никак не могу трактовать. Не понимаю, что его повеселило. Замолкаю удивленно и немного обиженно. Хотя… История и в самом деле идиотская, правильно он смеется.
Поделом мне, дурочке.
– Ты ушла от него? – с большим интересом спрашивает Игорь. А сам опять ковыряется в ноуте, что-то быстро набирает. На меня не смотрит даже, словно ему и дела нет до моего рассказа.
– Да, он сказал, что я не зарабатываю… Что не удовлетворяю его, как женщина. Ушла. А через полгода тот дом с квартирой, которую я за копейки им продала, расселили. Жильцам дали новое жильё. И его мама получила отличную жилплощадь. Они, оказывается, знали, что дом будет расселяться. Лада, кстати, тоже получила, но ей теперь не нужно…
Игорь не комментирует никак, опять только усмехается криво.
– Сошкин Андрей Викторович? Его мать Сошкина Валентина Петровна?
– Даааа… – тяну я, лихорадочно припоминая, когда я называла фамилию бывшего. И имя его матери. И нет, не называла… - Откуда ты?..
– Смешная ты, Лапа.
Он говорит это все без улыбки, и опять не смотрит на меня! Совсем!
Почему-то именно это, а не сам факт, что Игорь как-то очень уж быстро нашел информацию по моему бывшему, удивляет. И обижает.
Почему не смотрит? Настолько противна?
Я замолкаю, разглядываю его. Игорь не отрывается от экрана. Пальцы его, снежные, белые, длинные пальцы музыканта, летают по клавиатуре, слепым методом набирая нужную информацию. На это приятно смотреть, как и на любую профессиональную работу.
И я смотрю. Залипаю на волшебный танец пальцев, на отражение выведенного на экран текста в светлых острых глазах. На губы, пухлые, что кажутся мягкими. Прядь волос, упавшую на лоб.
Красивый. Мамочки, какой красивый…
Усмехается, перехватывая мой завороженный взгляд. И я торопливо отворачиваюсь.
Мне жаль, что он такой же, как и все мужчины. Злой и жестокий. Такой привлекательный для меня, и здесь дело не только в его внешности. Глубокое одиночество, которое его мучит, заметно любому, умеющему это понять человеку… Но это всё скрыто за грудой ледяных камней, которые я никогда не смогу разгрести, потому что меня даже близко не подпустят.
Смаргиваю, отмечая на глазах слезы. Черт… Ну вот что я за человек такой? Плачу все время…
– Я знаю, что ты думаешь… – начинаю я, не собираясь выдавать свои эмоции, но он перебивает жестко:
– Нихрена не знаешь. И лучше тебе не знать.
Я замолкаю с открытым ртом, не понимая, как реагировать на его неожиданную грубость.
– Говоришь, когда я спрашиваю! – продолжает он, опять отворачиваясь к экрану. И это хорошо, а то от его глаз гипноз какой-то, ступор. – А теперь подробно, с чего началось твое путешествие в Москву в роли проститутки.