Кваздапил. История одной любви. Окончание - стр. 10
Я налил еще.
Бутылка кончилась подозрительно быстро. Испаряется, что ли? Не мог же я выпить столько один. Или мог? Тогда я крутой. Столько выпить – и ни в одном глазу.
Поллитровки оказалось мало, хотелось еще. Я достал из холодильника водку. Сейчас родительская логика мне была непонятна. Глупо и бессмысленно переводить приносящий радость продукт на протирание пятен и царапин. Менделеев был химиком, но водку придумал не для опытов, а для питья. А он, в отличие от моих папы и мамы, был гением в своей области, фигурой мировой величины. Чье мнение авторитетней?
Того, что плескалось на донышке, хватило на два глотка – горьких и забористых.
Перед глазами возникло печальное укоряющее лицо. Хадя? А ну тебя к черту! Тебя нет. Ты кончилась еще тогда, когда сбежала, не дождавшись радостного известия. Ты меня предала! Меня, мою любовь… Иди к черту!
Мне хорошо. Выпью еще – будет еще лучше.
Как же просто стать счастливым. Каким я был дураком! И ведь все мне говорили, что дурак, а я не верил.
Кстати, почему раньше я не думал об алкоголе, как о решении проблем? Это ведь тоже выход, и еще какой! Простой и дешевый. Искать свое счастье в большом мире и строить его кирпичик за кирпичиком – намного сложнее. Даже не сложнее, а просто недостижимей.
Многие так и живут. И ведь живут, не вешаются. Почему я столько лет думал, что всех умнее? Счастье или справедливость при сотворении мира планом не предусматривались.
Я сделал несколько нетвердых шагов к родительской спальне:
– Ма-а-аш!
Активные движения и звуки поцелуев внутри прекратились, послышалось перешушукивание, и, наконец, раздалось:
– Чего тебе?
– Маш, а дядя Саша в какой квартире живет?
– В двадцать седьмой, а что?
– У него есть что-нибудь покрепче?
Клин клином вышибают
Как же шумит в голове… И стучит… И звонит…
Да выключите же дятлов и отбойный молоток!!!
Конечно, нет здесь никаких дятлов и перфоратора, это разбухшие мозги реагируют на внешние воздействия к черепу. Каждый писк – как тараном в колокол.
И опять – родительская квартира, я в майке и трусах лежу в своей постели, а по стене ползет утренний луч.
Не надо было столько пить.
Или…
Я похолодел. А пил ли я вчера? В застопорившихся мозгах все перемешалось. Что – правда, а что – нет?! Наяву ли приходил дядя Саша из соседнего дома, или это очередной глюк?
По ушам ударило – звонок в дверь, долгий, требовательный. От такого же, наверное, я проснулся.
Какая разница, кто за дверью? Я накинул на плечи банный халат, вышел в прихожую и громко спросил:
– Кто?
– Саня, это Даша.
Надо же. Даша. Честно говоря – странный визит. Машке она сначала позвонила бы. Значит, пришла не к Маше? Выбор кандидатур внутри за дверью невелик.