Куплю тебя за миллион - стр. 13

— Я вас не знаю. Вижу впервые и не позволю себя обзывать. Ещё доказать надо, что вы Бекетову хоть кем-то приходитесь! Мало ли какая блажь могла прийти в голову выжившему из ума старику?!

В ответ выживший из ума старик показывает, что силёнок у него до сих пор предостаточно. 

Он резко хватает меня за глотку.

Сжимает пальцы и давит. 

Лишает возможности дышать. 

Перед глазами мгновенно темнеет. 

— Убери руки. Отец! Убери от неё свои руки!

Голос Бекетова — моего Бекетова — приходит как чудесное спасение. 

Тиски пальцев старика ослабевают. Ко мне возвращается возможность дышать. Урывками. 

Покачиваясь на ногах, опасно балансирую на одном месте. 

Благо, знакомые руки крепко обхватывают за плечи и удерживают меня. 

Ещё не могу различить очертания лица, всё плывёт тёмными пятнами.

Но уже ощущаю крепкий, пряный запах Моего Мужчины. 

К чёрту всё то, что Бекетов плёл про невозможность быть вместе. 

Он мой. Просто ещё не понял! Но однажды его озарит, и он ещё за мной побегает! 

— На её шее останутся синяки, — цедит Бекетов, трогая мою шею пальцами. 

— Она их заслужила. Объяснишь, что в ней такого ценного? Ты отвалил за неё миллион евро. Из семейных денег. Ну? — требовательно нагнетает отец Бекетова. 

— Поговорим. Не здесь, — отрубает Бекетов. 

Он бережно придерживает меня за плечи, уводя по коридору. 

Отец следует за нами, так же жутко стуча тростью. 

Бекетов замирает возле одной из дверей и раскрывает со словами:

— Дамы вперёд, — пропуская меня. 

Однако я и шагу ступить не успела. Трость отца Бекетова резко взмывает вверх, перегораживая проход. 

— Она будет присутствовать при конфиденциальном разговоре? Ты настолько сильно ей доверяешь?

— Доверяю? Ей? Ни за что! Но я хорошо знаю Марианну. Она обязательно попытается подслушать. Будет проще дать ей услышать часть разговора. 

Отец Бекетова смерил меня тяжёлым, изучающим взглядом и внезапно улыбнулся. Но лучше бы он не улыбался. Акула и то приятнее скалится. И безопаснее. 

— Хорошо. Пусть войдёт. 

Сделав шаг в кабинет отца Бекетова, я замираю на пороге. 

Роскошь ослепляющая. 

Кажется, даже у Короля-Солнце не было такого кабинета. Причём, оформлено всё в стиле прошлого века. Или позапрошлого…

Тяжёлая дорогая мебель, роскошные картины на стенах. Споткнувшись взглядом об одну из известных, но пропавших картин, почему-то верю, что вижу подлинник, а не репродукцию. 

Офигеть.

По спине ползёт громадная капля ледяного пота. Страшно становится до жути. 

Выходит, что Бекетов не шутил, когда говорил, что он — наследник многомиллионного состояния?!

Но как же тогда он пришёл в ту сферу, в которой он невероятно хорош? Как он стал работать наёмным киллером?!