Куколка в подарок - стр. 36

Так необычно, неправильно. Его вкус в моем рту, пальцы. Шершавые подушечки пальцев, скользящие по языку. Что-то отзывается на эту ласку, нить сильнее закручивается, вибрирует в груди.

Низ живота пульсирует, подрагивает от такого. И стыдно, горячо, между ног всё наливается жаром. Просто от того, что указательный палец Давида давит на губу и язык.

И мужчина смотрит на это. А мне хочется обхватить плотнее, позволить разуму утонуть в непривычном потоке похоти. Когда желание покалывает во всём теле, давит все сомнения.  

– Давай так, куколка, - шепот Давида кажется порок, искушением, шипением Змея в Раю. – Я тебя оставлю здесь в одиночестве. Подумаешь. А после я вернусь перед финалом аукциона, и ты мне скажешь свой ответ.

– Д-да… Хорошо.

Киваю, а взгляд всё падает на пальцы Давида. Которые поблескивают от моей слюны. На губах остаточный привкус табака, который я слизываю языком. Словно в тумане.

Голова кружится.

Мурашки бегут по коже.

А этот мужчина…

Почти что нежно целует меня в висок. Скользит ниже, так тягуче-медленно, словно падает карамель. Греет, жжет слой за слоем, растягиваясь в вечность.

– Умница.

– Я правда не знала, - повторяю, пока ладони изучают мышцы Давида. Предатели! Я-то отталкивать должна, а не жаться. – Ты мне веришь?

– Пока не знаю. Как говоришь, зовут твоего парня?

– Дима.

– Вот с ним побеседую, а ты пока тут подумай.

Часто киваю, соглашаясь. Подумаю. Обязательно подумаю. Но когда дверь за мужчиной закрывается, всё, что остается в моей голове – мы на первом этаже. И окно открывается.

Проверяю догадки, запуская прохладный воздух в кабинет. Сбрасываю туфли: лучше босиком, чем снова вернуться сюда. В этот раз я сбегу, во чтобы мне не стало.

Потому что платить своим телом я не собиралась. Ни ради аукциона, ни ради Давида. А Дима… Пусть он сам участвует где хочет, его право. А я бросаюсь наперерез к машине, которая двигается к выезду из территории.

Забываю, что на мне белое платье. И все видели, и знают. Я что-то обязательно придумаю, мне лишь бы уехать.

– Потерялась? – стекло медленно ползёт вниз, а сердце срывается на бег. – Что случилось, Анна?

– Алан.

Спасёт или погубит?

– Пожалуйста, - я почти что хнычу, хватаясь за дверь машины. – Увезите меня отсюда. Вы ведь говорили, что я могу обратиться за помощью.

Только не уверена, что теперь Алан станет помогать. Он ведь наверняка решил, что я подалась в эскорт. И тоже начнёт говорить, что теперь струсила и сама виновата.

Да! Виновата, что доверилась Диме. И даже сейчас чувствую себя гадко, потому что не могу быть уверена. Может, мой парень и ни при чем, просто ошибся, как я сама. А я тут наговариваю на него…