Размер шрифта
-
+
Кубок ПОЭМБУКА. Осенний сезон 2017. Сборник стихотворений - стр. 4
Из ягод последних я долго хранила варенье —
Оно заиграло и перебродило в вино…
Земля не пустует – засеяли поле фасолью,
Да плохо растет сквозь годами утоптанный грунт.
И нет здесь покоя старухе по имени Сольвейг,
Но помнит черешню утративший разум Пер Гюнт…
Глядя в окно
А ветер сегодня северный – охрипший, тугой, простуженный.
Но пахнет грозой и клевером. И дымка над сквером – кружевом.
От сырости пали локоны. Ладони в карманах флисовых.
А тучи, слоясь и лопаясь, заплачут вот-вот неистово.
Забыто зевает форточка, впуская прохладу в комнату.
Девчонка сидит на корточках, в песочнице вечность комкая:
Совок и ведёрко в сторону – ручонками интереснее…
И голос устало-сорванный: «Домой нам пора, Олесенька…»
В окне, как в луче прожектора, меняются кадры осени.
Дворняга, свободой жертвуя, готова домашним пёсиком
служить до конца. По-доброму. До трепета бескорыстного.
Надежда.
Внутриутробная.
Что любят тебя.
Неистово…
Душа Марины
Памяти Марины Цветаевой
Кустом крыжовника разлапистым,
Колючим – что не подступись —
В душе бунтарской, непокладистой
Разверзлось горе. Вширь и ввысь…
Сама – прямая, непреклонная —
Шагнула в тень, за облака…
Лишь рама вздрогнула оконная,
И штукатурка с потолка…
Чужая, серая Елабуга,
Тоска и ненависть к себе…
А так хотелось, чтобы радуга
Прошлась по выжженной судьбе…
Лежать бы где-то под Тарусою,
На земляничной стороне…
Дождаться бы… Но призрак Брюсова
Опять мелькнул в коротком сне.
Сережа, Аля… Где вы? Живы ли?
Исчерпан болевой порог…
А там, за гранью, все счастливые —
И Маяковский, и Парнок…
Война, тревога, одиночество,
Париж, далекая Ока —
Пусть все останется подстрочником,
Раз уж не пишется строка…
Последний день хмельного августа,
До Богослова пять недель.
Душа отчаялась и благостно
Вошла в безвыходный тоннель…
Мне не страшно
Я зашла в магазин игрушек.
Среди кукол, машин и масок,
Паровозов и погремушек – я хотела найти Пегаса.
Продавец с ярлыком «Серёжа», раскрасневшийся от усилий,
Мне принес из подсобки лошадь – рыжегривую,
но без крыльев.
Я искала Пегаса долго – в куче брака, в углах, в завалах.
В сундуках и на пыльных полках, в колыбели под одеялом.
У окна и в проходе узком…
А уставший вконец Серёга,
Улыбаясь по-голливудски, откопал мне единорога.
Продавцу надоело шаркать: «У коней не бывает крыльев!»
Я ушла, обмотавшись шарфом, – до утра магазин закрыли.
Фонари разливались бронзой, разбавляя черничный воздух,
Мой Пегас ускакал за солнцем, а, быть может, к ванильным
звездам.
…На проспекте вселенский хаос, жуткий трафик, трезвон
и ругань.
«Ты куда? Погоди-ка малость», – увязалась за мной старуха.
«Не меня ли ты ищешь часом? – усмехнулась, смыкая веки. —
Страница 4