Кто вы – Ален Жут, или Мистрали должны умереть - стр. 4
Старик все не умирал. Сильное сердце спокойно билось в его широкой груди. Неизвестно откуда появился молодой мужчина в тонких одеждах, сотканных из травяных нитей. Он ласково приподнял тонкими руками, обнял седую голову старца и нараспев спросил:
– Ты очень сильный воин?..
– Нет, я слабый! Раньше, может быть… – улыбнулся старец.
– Ты смелый и благородный человек. Хочешь жить дальше? Я открою тебе тайну новой жизни. Ты обретешь новую жену и детей, потом внуков. И проживешь еще тридцать три года… Хочешь?.. – улыбнулся незнакомец, вокруг головы которого светились отблески маленького солнца.
– Кто ты, ласковый человек, я боюсь ошибиться… – заплакал старик.
– Ты не ошибаешься, ты прав. Я Иисус, сын Божий и святой дух.
– А мой сын, он жив?.. Дорогой Иисус, может быть, ты знаешь о нем?..
– Да, он жив, и он ищет тебя. Но если ты возьмешь еще тридцать три года, он может погибнуть. Работа у него крайне опасная. Он сражается с разной поганой нечестью.
– Тогда я не хочу дальше жить. Пусть мой сын живет и мои внуки!..
– Как скажешь, но в любом случае твоя невинная смерть не останется безнаказанной. Убийца уже приговорен мною и орудием мести будет…
– Последняя просьба… – произнес старик.
– Я слушаю тебя, сыне!
– Отнесите меня к моей жене! Прошу!? Я скучаю без нее…
– Я исполню твою просьбу. А теперь закрой глаза и отдохни, ты очень устал…
Молодой и очень высокий мужчина поднялся с колен и возвысил небо над фруктовым садом. Потом грозно, но в тоже время искренне, произнес такое воззвание:
«Воины и ученики мои! Отнесите тело этого мужчины в райские сады, когда он проснется, дайте ему лаваша и красного вина. Скорее, не медлите, пока он не остыл, и отчаянье не поглотило его на вечные времена. Ах, я чуть не забыл! Этих двух юношей тоже несите в мой сад, но в местность победнее. Я не могу их оставить здесь, невинно убиенных юношей. Ибо не ведали они что творили и с кем подписали договор о сотрудничестве. Вижу не их в этом вина, но вина тех, кто власть стяжал! Выполняйте волю вашего господина…»
7 августа. Марокко. Окраина Касабланки
Шесть часов вечера. Дешевый отель. Маленький номер с душевой кабиной и работающим вентилятором под желтым потолком. На старой кровати из красного дерева ручной работы лежал поджарый мужчина средних лет европейской наружности и смотрел на вентилятор, бегающий перед его глазами, словно застрявший в потолке нос старого допотопного самолета. Вокруг его лопастей летали по кругу несколько крупных мух местной разновидности.
«Возможно, они так здесь развлекаются? Гонки или цирк?..», – подумал мужчина и попробовал улыбнуться.