Крылья - стр. 3

— Слышу, слышу, — раздается затем. — Кто это? Новенький, ты? Э-э… Как там тебя?

Приподнимаю брови, смотря на светящийся экран комма, на котором идет отсчет секунд разговора. Спустя три недели поинтересоваться, как зовут твоего нового подчиненного, это сильно.

— Его зовут Джейс, — слышу приглушенное из динамика.

Китти? Не то чтобы я сразу узнал ее по голосу, но на «Искателе-VIII» второй пилот — единственная женщина в экипаже. Поэтому произвести идентификацию несложно.

— Точно! — радуется подсказке капитан. — Сержант Риган. Что там у тебя?

Далее на том конце слышится какая-то возня и женский смех. М-да.

— К нам приближается дредноут без опознавательных знаков. Идет прямо на нас, — рапортую, надеясь, что серьезность этой информации отвлечет капитана от неуместных в данный момент любовных утех. — На связь не выходит, — добавляю, бросив взгляд на Раша, все это время безуспешно пытающегося выяснить, что дреду от нас понадобилось.

Повисает молчание, а затем удивленное:

— Сержант, мать твою, ты-то что забыл в рубке?!

Самый актуальный вопрос в эту минуту. На заднем плане продолжает о чем-то ворковать любвеобильная Китти.

Смотрю на Раша. Тот дрожащими пальцами все еще пытается вызвать неопознанный корабль, превосходящий наш допотопный крейсер по размеру и вооружению как минимум вчетверо. В эфире тишина. Разговаривать с нами явно не намерены.

— Капитан, я думаю, они настроены враждебно, — говорю серьезно, проигнорировав предыдущий вопрос. Пусть тащит сюда свою задницу, а потом задает вопросы.

— А может, они хотят познакомиться? — смеется Китти.

Капитан больше не подает признаков жизни. Когнитивный диссонанс у него, что ли?

— Черт тебя, Гроупс! — психую и отрубаю связь. — Раш, валим отсюда, — говорю пилоту. Пока капитан наконец сообразит, что к чему, нас размажут, как мошку по стеклу. Лучше пусть меня все-таки уволят за очередное самоуправство, но умирать из-за некомпетентности нового командира я не собираюсь. — Раш!

Однако вместо того, чтобы отключить автопилот и взять управление на себя, старик начинает заваливаться из кресла набок, хватаясь за грудь. Черт, да вы издеваетесь?

Вскакиваю и ловлю пилота прежде, чем его голова успевает встретиться с палубой.

— Бери… бери управление, — хрипит Раш, одной рукой все еще держась за сердце, а второй хватаясь за ворот моей формы и притягивая меня к себе.

Легко сказать — бери. Я, вообще-то, не пилот.

— Я… я… — продолжает старик уже менее внятно. — Я же… те… бе пока… зывал…

По пьяни пустить за пульт управления и учить пилотированию, в моем понимании, не совсем одно и то же. Но мы обсудим это позже.