Крот 3. Сага о криминале - стр. 5
Выполнив всю необходимую процедуру, Сергей прошел через специальный турникет – ворота, где его еще раз «просветили» с головы до ног, – и двинулся следом за конвоиром.
Прошли по длинному, выкрашенному в грязно-зеленый цвет коридору, поднялись по ступенькам на второй этаж, и снова слева и справа замаячили одинаковые двери с надписями различных ведомств тюрьмы.
Конвоир молчал, лишь изредка косился на посетителя.
Перед одной из дверей, на которой висела табличка «Следователи», он остановился и жестом пригласил Сергея войти.
В комнате находились невысокий лысоватый следователь Максимчук и Сабур, несколько сдавший с того времени, как Кузьмичев его видел в последний раз.
Сабур от неожиданности улыбнулся:
– Боже, какие люди… – И через паузу добавил: – Но не в Голливуде, а в тюряге.
Следователь сообщил:
– У вас десять минут. Предупреждаю, комната оборудована видеоаппаратурой, и любые противозаконные действия могут быть направлены как против заключенного, так и против посетителя…
И бесшумно вышел. Сабур неожиданно обнял Сергея, приложился щекой к плечу.
– Пришел, брат. Да? – Заглянул в глаза. – А я уж грешным делом подумал было, что забыл меня. Слово ведь давал в прошлый раз. Помнишь? Про дружбу!
– Помню, Сабур, – Кузьмичев похлопал его по спине, усадил на стул, сам сел на место следователя. – Как ты здесь?
Тот оскалился:
– Как в Крыму – все в дыму и ни хера не видно. Никакого просвета. – Наклонился вперед, перешел на шепот: – Не дай бог, Кузьма, оказаться в этом «санатории». Вырваться отсюда все одно что проглотить ежа и не подавиться…
– Потерпи. Через месячишко выдерну.
– Один месячишко, кстати, уже просвистел!
– Думаешь, все так просто?
– Если б я думал, то сидел бы не здесь, а на толчке… – Сабур явно нервничал. – У меня дела на воле. Бизнес завис! А ты, Кузьма, тоже должен быть заинтересован в нем!
– А кто рулит бизнесом, пока ты отдыхаешь?
– Есть один… Цапфик! Выйду из этого санатория, яйца ему оторву. Завалил все линии, беспредельщиков пустил.
– Давай пока что я порулю… – то ли в шутку, то ли всерьез предложил Кузьмичев.
Глаза Сабура выкатились, налились кровью, он сложил фигу, сунул посетителю под самый нос:
– Ты за этим прикатил?
– Совсем нет.
– А по-моему, совсем да… Не суйся, брат, в мою печку – спалит до черных косточек. Обещаю! – Помолчал, успокаиваясь, посмотрел на гостя. – Как собираешься меня выдергивать?
– Тебе шьют что? Дурь! В особо крупных партиях. Правильно? А это вопрос серьезный.
– Был бы простой, к тебе не обращался бы… Тут ко мне каждый день разная шпана заглядывает – поможем, поможем. Хрен помогут! Давай, Кузьма, кумекай.