Краш-тест для майора - стр. 15
– Мне хочется: кофе, объятий, зимнего моря, на кухне под водку сидеть, о политике споря, еще обниматься, поскольку когда зима, то без обнимашек не выжить в холодных домах. Еще мандаринок, чтоб свечи и темнота, потолще и потеплее обнять кота (коты – это очень полезно зимой, не так ли?), цветов. И неважно каких. Только чтобы пахли…
И меня колбасит от переполненности в груди. Улыбаюсь, качая головой и не находя слов. Я куплю ей кота. Толстого и ленивого. И даже сам буду его любить вместе с ней.
– Кем ты работаешь? Где?
– Ах… любимый! – вздыхает. – Разве это важно? Неужели ты не все свои вопросы ещё задал?
– Ты ни на один не ответила.
– Я тебе всё завтра расскажу.
– Замётано…
– Засыпай… – трётся носом о моё ухо.
Мои глаза закатываются от кайфа. Хочу заснуть с ней. И засыпать с ней!.. Каждый день. Но сейчас не спится. Сердце стучит как ненормальное. Прижимаюсь губами к виску:
– Не хочу отпускать тебя завтра.
– Не отпускай…
– Поехали сразу ко мне в гостиницу?
– Мхм…
– Ты такая сговорчивая! Это какая-то подстава! – смеюсь я снова. – Я уже опять десять способов уговорить придумал.
– Просто… ты… «моё», – вжимается лицом мне в шею.
Ощущаю – мокро. Чувствую её беззвучный всхлип. Моё давление резко поднимается. Пульс оглушает. Переворачиваю на спину и распинаю. Тушь размазана от слёз. И взгляд у неё очень глубокий, болезненный.
– Что?..
Отрицательно качает головой. Через силу улыбается.
– Что такое?..
– Просто… я так рада… что ты случился у меня, Серёжа.
– И всё?
– Всё… – улыбаясь, пожимает плечами.
– Иди ко мне… – зацеловываю мокрые скулы.
В этот раз я сверху. И я не могу нацеловаться с ней досыта! Хотя губы уже горят и болят. Да и её уже заметно опухли! Мы вырубаемся, даже не кончив.
Часа через три нам выходить. Спать очень тесно. Но тепло и приятно. Моё плечо, на котором она лежит, затекает. Но сил проснуться нет. Чувствую, как тяжесть её тела вдруг исчезает. Потягиваюсь во сне, разминая своё. Давай уже скорее возвращайся! Мне холодно без тебя…
Но теплее не становится. И я сонно шарю рукой в поисках её тепла. Голова болит… Со стоном сжимаю виски. Напрягаю пресс, присаживаясь. Оглядываюсь… В купе её нет. Подрываюсь, натягиваю брюки.
Дверь купе открывается.
– Через десять минут Владикавказ, – сообщает проводник, пока я внимательно оглядываю полки.
Цветы на месте, а вот её сумки нет.
– Подождите!!
– Да? – притормаживает он.
– Попутчица моя где?
– Так… а… вышла в Беслане.
– Как это?! Просто вышла?
Пожимает плечами:
– Встречали её там вроде бы.
Кровь бросается мне в лицо. И ощущение такое… гадкое. Словно грудь мою пробило насквозь. И сквозь эту дыру, как через пробоину, вытекает всё то, чем накачало меня вчера.