Королевство остывших морей - стр. 25
– На кого ты работаешь, спрашиваю? – прижимаю клинок еще ближе к его горлу.
– А что, если я не скажу?
Темно-каштановые волосы парня откинулись назад, показывая его ровный и высокий лоб. Нос был слегка вздернут, а из-под белой майки виднелись татуировки. «Такие же, как у Дариуса», – думаю я.
– Даю тебе три секунды, чтобы ответить, – цежу сквозь зубы, прислушиваясь к другим звукам. – Один. Два….
Парень резко сбрасывает меня с себя. Сильными руками прижимает к полу, а клинки, которые выбились из моих рук, кружатся около его лица.
– Неужто думаешь, что я боюсь твоих сабель?
– Думаю, – кряхчу под весом парня, – что да.
Приказываю клинкам пролететь вперед, отчего парень меня отпускает, стараясь уклониться. Незнакомец изо всех сил уворачивается, пока я поднимаюсь. Клинки практически прижали его к стене, когда я прошипела:
– Стоп.
Парень тяжело дышал. Он был высоким, метра два ростом. Одет просто: в кожаную куртку, белую футболку и темные штаны – по-видимому, чтобы не выделяться из толпы. Я подхожу к нему медленно и, остановившись, отзываю клинки немного назад.
– На кого ты работаешь?
– Я думал, ты знаешь, кто я такой!
Парень поправил волосы и встал в стойку, будто бы позирует перед зрителями. Я взглянула на мышцы рук, которые еле влезали в кожаные рукава, отчего не сдержала смешок.
– Мы не на всеобщем голосовании за самого красивого парня. Отвечай! – крикнула я. – На кого ты работаешь?
Парень оскалился, показывая свои острые зубы. «На вампира не похож, – размышляю про себя, удерживая его около стены. – Кто же он такой?»
– И так не узнаешь?
– Да с чего вдруг?
Парень нахмурился. В свете тусклого фонаря разглядела грустную искру в его глазах.
– Как тебя зовут?
– Марк, – отзывается парень и улыбается. «Господи, сегодня все мужчины будут мне улыбаться?» – думаю про себя, слегка отзывая клинки назад.
– И что тебе нужно от меня, Марк?
– Ну явно не познакомиться, Аврора!
– Как ты меня назвал? – хмурю брови, подходя к нему ближе.
– Аврора. Разве тебя не так зовут?
– Откуда ты знаешь мое имя?
– Птичка нашептала! – певуче произносит Марк, пытаясь со мной заигрывать. – Ну, будем знакомы?
– Зачем ты за мной следил?
– Ну-у-у-у не все так сразу, морковка!
– Я тебе не морковка! – огрызаюсь и подзываю клинки ближе, чтобы те застыли в паре сантиметров от его лица. Марк осторожно касается лезвия одного клинка и режет палец.
– Ай! – восклицает тот, кладя раненый палец в рот. – Заточенные!
– Естественно, клинки заточены! – от тупости Марка я хотела выть. – Не вынуждай меня прижимать их к твоему прекрасному личику! Отвечай быстро, на кого ты работаешь?