Королева Мистраля - стр. 5
«Рабы желаний» - модификанты, предназначенные для постельных развлечений. С одинаковым успехом используются как в борделях планеты, так и продаются на экспорт. У нас же политкорректность, что б его. И право наций на самоопределение. Вот кто самоопределил своим культурным достоянием программирование рабов – тот и будет их штамповать. И галактической полиции как бы всё равно.
Впрочем, что это я… Тут, на Гуанаде, этой самой полиции, видимо, вообще нет. Иначе вместо того, чтобы продавать меня на рынке – уже запаковали бы в какую-нибудь орбитальную тюрьму.
Вот только как не убеждаю себя, что мне повезло – верится с трудом.
О том, как моё тело весь день подгоняли под новую функцию – где растягивали, а где уплотняли, тьфу ты… В общем, об этом как-то не хочется вспоминать.
Стараюсь не унывать и думать о будущем. И не из такого выбирались, в конце концов.
Хотя, честно говоря, ситуации более плачевной припомнить не могу…
Будущее, будущее… А «будущее» моё, видимо, вот этот самый зад. Очень символично, надо сказать.
Зад останавливается, так что я врезаюсь в него на полном ходу. Спина мужчины, затянутая в чёрную облегающую майку, оказывается прижата к моей обнажённой груди.
Хочется верить, что ему от этого так же… странно… как и мне.
- Дальше я не иду, - спокойно, даже не оборачиваясь, говорит он. Обращается, конечно же, к своему коротышке-спутнику, а не ко мне.
Вот этот кадр достоин быть выставлен в галерее вместо моего рубина. Ножки короче ушей – папаша у него, что ли, дарсул? Мордаха вполне человечья, а глазки бусинками, как у гоблина какого. И как он облизывался, стоя у своего дружка за спиной… Брр. Не хотела бы остаться с ним наедине. По крайней мере, без ассианского клинка.
Пока я обдумываю эту перспективу, двое о чём-то переговариваются между собой. Из обрывков фраз понимаю только то, что у главного были богатые планы на день. И что, похоже, эти планы обломались из-за меня. Подтянутый зад собирается отвести мена на корабль, а на какую-то там сделку отправляет своего толстячка.
Толстячок недоволен, ему, видимо, страшно, но спорить с подтянутым задом, похоже, себе дороже. Стоит спору выйти за рамки дружелюбия, его интонации заставляют ушастого гоблина заткнуться и даже изобразить подобие поклона.
- Как скажете, капитан, - изрекает он, и, свернув на другую улицу, направляется прочь.
«Капитан», тем временем, оборачивается ко мне.
Насторожённо смотрю на него. Не знаю, чего ждать. Ах вы ж Семнадцать Звёзд, пошлите мне хоть самый ржавый нож… Зарежу его, стяну браслет и всё, только меня и видели.