Конвейер смерти - стр. 21
– Правильно! – поддержал я Вадика. – Если бить, то только в шнобель. Он ведь не только бронежилет ходячий, но и бронеголовый, каску почти не снимает. И надет ли на нем броник под хэбэ, не поймешь. Не дай бог, руку об броню сломаешь. Бронежилет – он и есть Бронежилет. Кличка верная на сто процентов, – закончил я обсуждение Лонгинова под смех офицеров.
На санитарной машине мы выехали в Кабул на экскурсию. Я уговорил врача Сашку Пережогина заехать к советскому посольству, сделать небольшой крюк.
– Нужно потом за вами возвращаться? – поинтересовался лейтенант-медик.
– Конечно! Мы что, пешком пойдем? Если нам головы отрежут, тебе доставит удовольствие их пришивать? – спросил Острогин.
– Нет, что вы. Конечно, нет! – замахал руками лейтенант.
– Тогда забери, не забудь! – похлопал я Пережогина по плечу, вылезая из уазика.
Я второй раз оказался возле советского посольства. Впервые был здесь ровно год назад. Впрочем, ничего не изменилось за это время. Та же стена, та же БРДМ. Афганские «сарбосы» в блиндаже у ворот, наши солдаты за забором. До стены – Азия и средневековье, за ней – тоже Азия, но современная, советская. Что ж, подышим воздухом Отечества. На территорию Родины нас, к глубокому сожалению, не пускали. Рылом не вышли. Много тут таких вояк вокруг болтается. «Натопчут и еще что-нибудь стащат» – так, наверное, мыслят дипломаты.
Мимо снуют машины, ходят горожане. На каждой женщине чадра и паранджа разных цветовых гамм. Что-то эти цвета означают, но что – не знаю. Говорят, по ним можно определить возраст и национальность женщины, что в этом «скафандре» бредет. Может быть, врут. Не поймешь. Чужая культура, иной уклад жизни.
Множество вооруженных аборигенов в форме и в штатском шли по дороге, ехали на машинах. Одни были из госбезопасности, другие – военные или милиция, а третьи – черт знает кто! В халатах, чалмах, галошах на босу ногу и с автоматами. Но никто их не задерживает, не разоружает. Почему мужик идет с оружием? Поставить бы к стене или мордой в пыль положить да допросить…
Следом за каждым мужичком семенит вереница женщин с замотанными до глаз лицами. Тюк в руке, сверточек на голове, детишки за халат держатся. Идет несчастное существо, укутанное в халаты, платки и прочие тряпки, захочет нужду справить, присядет на дороге, сделает свое дело, встанет и дальше идет. Местные мужики на заборы и деревья не мочатся стоя. Они присаживаются на колени, лицом к дувалу, и справляют нужду. Чудно…
Как нам их понять? Мы даже в этом разные…
Сергей подошел к будке, где сидел мужик в пиджаке, застегнутом на все пуговицы, в рубашке и галстуке, несмотря на жару, но по роже видно – прапорщик. За те деньги, что тут платят, можно и в шубе помучиться. Гэбист кивнул головой на телефон на стене. Острогин позвонил, ему ответили и пропустили. Меня и Сережку Ветишина – нет. Мы остались за пределами посольской цивилизации. Время текло медленно. Под палящими лучами оно казалось бесконечно долгим.