Колючий крыжовник - стр. 23

Джип по-прежнему мчался, теперь уже по пустынной местности, кое-где покрытой небольшой растительностью.

Капитан Егоров время от времени поглядывал на происходящее позади. Он никак не мог перестать удивляться этому канадцу. Сам раненый, а оказывает помощь совершенно незнакомому ему человеку. Капитан думал, что только русские люди могут быть такими альтруистами.

У линии горизонта уже показалась вертушка. Похоже, этих двоих надо срочно в госпиталь, а француза можно было просто передать властям его страны.

Машина подъехала совсем близко к вертолету. Ветер от лопастей сбивал дыхание, и Майкл внезапно почувствовал, что у него нет больше сил прижимать рубашку к ране этого русского. Тот тихо стонал. Его глаза были полуприкрыты.

– Держись, брат! Скоро ты будешь дома! – тихо бормотал Майкл, склонившись над ним.

Капитан спрыгнул и махнул кому-то рукой.

– Нужны носилки. У нас раненый.

Меньше чем через минуту русский был аккуратно переложен на широкий кусок брезента.

Французский журналист на подгибающихся ногах поднялся по лестнице в нутро вертолета.

– Ты полетишь с нами! – капитан Егоров подошёл к Майклу. Слава богу, хоть он говорил по-английски.

Майкл слегка поморщился.

– Мне надо вернуться домой, в Канаду! – мужчина упрямо помотал головой.

– Ты ранен.

Майкл пожал плечами.

– Выходи!

Майкл выпрыгнул из кузова и упал на песок. Застонал, неожиданно резкую боль в предплечье. Рука вдруг стала совсем вялой. Капитан протянул ему ладонь.

– Надо перевязать рану. Тут слишком жарко. Может начаться заражение.

Майкл попытался подняться самостоятельно. Что он, в конце концов, сосунок, что ли, какой? Ноги почему-то не слушались.

– Ещё одни носилки! – крикнул капитан.

Вертолёт приземлился на площадке авиабазы Мутенна, где уже освобождённых заложников ожидал российский военный самолёт. Подбежавшие санитары вынесли двоих раненных на носилках. Представители посольства Франции с нетерпением ожидали своего журналиста.

Носилки погрузили в самолёт. Майкл слабо пытался возражать, но никто не обращал на него внимания.

Мысли вяло ползли в его голове словно толстые личинки майских жуков. «Куда мы летим? Мне надо домой. Крис… Крис…»

Кто-то подошёл к нему и поправил повязку на плече, дотронулся до его лба.

– Крис? Кто это?

Черт, похоже, Майкл говорил вслух. «Как же хочется пить!»

Словно прочитав его мысли (а может, он опять произнёс свое пожелание вслух), к его губам поднесли мокрую губку.

«Господи, какой кайф!»

Почему ему так плохо? Ведь Майкл даже практически ничего не почувствовал, когда пуля попала ему в предплечье. Что это он так расквасился?