Когда ты станешь моей. Книга 2 - стр. 26
– Спас-и-и-ибо.
Звон стекла и тихая музыка. Тепло, разливающееся по телу. Оглядываюсь по сторонам, замечая людей, ощущая бурлящую жизнь. Во мне она тоже кипит, эта жизнь, или же я вновь ее для себя придумываю.
До десяти мы сидим с Ноннкой, отмечаем ее предстоящее замужество, смеемся. Дома меня встречает Костя, которого я считаю другом. Хорошим, надежным другом. Прошло три года, но я так и не почувствовала в себе хоть чего-то похожего на любовь женщины к мужчине. Нет. Он это чувствует, я знаю. Возможно, вскоре все это закончится, а пока мы отчаянно цепляемся друг за друга, наслаждаясь комфортом и безопасностью.
– Как посидели? – Костя помогает мне снять пиджак, вешая тот в шкаф.
– Отлично, – касаюсь губами шершавой щеки.
– Тебе тут Люба звонила.
– Люба?
С Григорьевой мы до сих пор поддерживаем связь, но созваниваемся нечасто.
– Да. Просила перезвонить, как придешь. Чай будешь?
– Буду. Я тогда быстро ей звякну.
– Хорошо, буду ждать тебя на кухне.
Киваю и сажусь на пуф у стационарного телефона, набирая Любкин номер из записной книжки. После протяженных гудков Григорьева берет трубку. Ее сонный голос вводит меня в замешательство.
– Прости, у вас же сейчас часов пять, – прикусываю губу.
– Ага, – зевая, – хорошо, что сегодня воскресенье.
– Что-то случилось? Ты просила перезвонить.
– Да… я просто не знаю, в курсе ты или нет, но тут кое-что произошло.
– Что-то с бабушкой? – перестаю дышать, слегка подаваясь вперед, сжимая пальцами телефонный провод.
– Нет, с Вандой Витольдовной все хорошо, мама к ней вчера заходила. Тут в другом дело…
– Люба, не томи, что случилось?
– Анфиска беременна.
– Кто?
– Мартынова.
– Не думаю, что эта новость… – обрываю себя на полуслове. – От него? – шепотом.
– Да, от Доронина. Не знаю, может, не стоило мне, просто я подумала, что…
– Все нормально, – киваю, – все хорошо. Я за него рада. Ты прости, я тут только пришла, в душ хочу ужасно.
– Марин, ты…
– Извини, что разбудила. Пока, – нервно усмехаюсь и кладу трубку.
Глава 7
– Регина, кофе сделай, – прохожу мимо секретарши в Лукьяновский кабинет.
Захлопнув дверь, сажусь в кресло, закидываю ноги на стол и достаю из пачки «Мальборо» сигарету. Прикуриваю, морщась от пронзительного и действующего на нервы шума распахнувшейся двери, ручка которой звонко ударилась о стену.
С интересом наблюдаю за вбежавшим Маратиком, который мечется в пространстве.
– Чего хочешь? – стряхиваю пепел.
– Это правда?
Смотрю в его бегающие глазки, подмечая, с какой силой пальцы впиваются в ручки кресла, на которое он наконец-то садится.
– Что именно?
– Тогда, это ты меня упрятал? Я полгода на нарах просидел из-за тебя?