Когда ты будешь моей - стр. 33
- Тебя не тошнит, я не знаю…
Лицо Марьяны каменеет по мере того, как до неё доходит, куда я клоню.
- Ты что… Ты опять за мною следил?
- Я просто хочу знать, как ты себя чувствуешь. Разве это плохо?
- Ты больной! Ненормальный просто, - губы Марьяны дрожат. Она нащупывает ручку, но прежде чем успевает ее нажать, я блокирую замки. Марьяна захлебывается воздухом. Резко оборачивается ко мне. И я буквально тону в панике, плещущейся на дне её глаз.
- Больной, потому что интересуюсь твоим самочувствием? – облизываю пересохшие губы я.
- Так. Ладно… - Марьяна прикладывает к вискам пальцы и делает несколько размеренных вдохов. – Ты в курсе, что я…
- Что ты беременна? Да. И что ты хочешь избавиться от моего ребенка, тоже в курсе.
Она вздрагивает. Бросает на меня еще один панический взгляд.
- И… что же ты хочешь?
- Чтобы ты этого не делала.
- Прости?
- Я хочу, чтобы ты этого не делала.
- Серьезно? Думаешь, я всю жизнь мечтала о том, чтобы родить от такого урода, как ты?
Мне нравится бойкий темперамент Марьяны. Нравится, что она не лезет за словом в карман, когда забывает бояться. Мне не нравится только то, что она задумала. Поэтому я отвечаю:
- Нет, Марьян. Я так не думаю.
- Тогда чего же ты от меня хочешь?!
- Хочу, чтобы ты родила.
Несколько секунд она смотрит на меня, открыв рот. А потом бросает короткое, но такое емкое:
- Нет! – и добавляет: - А теперь открой…
- Послушай, я не прошу тебя любить этого малыша, не прошу воспитывать. Ты можешь отдать его мне, и, клянусь, больше ты меня не увидишь. – Мое сердце колотится, гулким эхом отдавая в ушах. Только озвучив это все, я понимаю, чего реально хочу. Сжимаю руки в кулаки и говорю твердо: - Я прошу тебя дать ему жизнь.
- Жизнь? Ты серьезно? Да ему лучше не родиться, чем жить с таким уродом, как ты!
Ее слова бьют наотмашь. Я окончательно утрачиваю связь с действительностью. Выкручиваю руль, жму на газ, напрочь игнорируя крики Марьяны. Я уже будто не здесь. Прихожу в себя, лишь когда она набрасывается на меня с кулаками.
- Успокойся. Ты навредишь ребенку, - хриплю я, закрываясь рукой от ее ударов. Они такие слабые, что вряд ли могут меня остановить, а вот вести машину мешают.
- Ребенку? Ребенку?! – орет она во все горло. Обхватывает голову руками и, покачиваясь из стороны в сторону, шепчет: - Если я не приду домой, мама забьет тревогу!
- Твоя мать в санатории.
Включаю дворники и сбрасываю скорость, потому что гнать в такую погоду – самоубийство.
- Но… как? – в ее глазах отчаяние и страх, в моих, наверное, одержимость…
- Это я помог ей выбить путевку.