Киллит. Сбежавшая демоница - стр. 48
– Тогда хрена ли она тут делает? – просек дятел. Повернулся ко мне.
– Отвечай!
– Пошел на… – подробный адрес указать не удалось. Хлесткий удар по щеке помешал мне это сделать, впечатав лицо в обивку кресла. Я медленно повернула голову в его сторону, сглотнув слюну с привкусом крови.
Дятел брезгливо вытер ладонь об штанину.
Я воспользовалась паузой, оценив ситуацию. Они ждали не меня. Хоть кого, но не меня. Демона. Сильного. Насчет себя я иллюзий не испытывала, если я им не нужна, то они сразу от меня избавятся. А кто им нужен? Ответ напрашивался сам собой… Макс. Кстати, где его носит? Или нет, не Макс. Хозяин амулета…
– Я пришла забрать свое, – хрипло ответила, решив идти ва-банк.
– Врет! – со злостью заключил молодой.
Шеф заинтересованно посмотрел на меня.
– Докажи, – с усмешкой потребовал он. – Что именно ты пришла забрать?
– Амулет, он мой.
– И как же выглядит твой амулет? – он явно был настроен скептически.
Мне не нужно было особо напрягаться, чтобы вспомнить. Я успела внимательно его рассмотреть, перед тем, как спрятать, и память меня не подвела.
– Металлический кулон на цепочке. Почти овальной формы, украшенный разноцветными камушками по краю, в центре выгравировано несколько рун.
Они озадаченно переглянулись.
– Продолжай, – распорядился главный после минутной паузы.
– Проспект Победы, 122, – не раздумывая, назвала я адрес многоэтажки. – Последний этаж, напротив двери в правом углу под линолеумом выемка…
Шеф вопросительно посмотрел на своего помощника. Тот кивнул, хоть с лица и не сходило недоверчивое выражение.
– Все верно.
Дверь торопливо открылась и в комнату вошел еще один истребитель. Светло-русый высокий молодой человек, с располагающим, даже добрым лицом и цепким взглядом. Ни за что бы не поверила, что он один из них. В руках он держал фиолетовую коробку из-под обуви, видимо, аптечку.
– Мартин, – с укором посмотрел на него начальник, – если я буду умирать от потери крови, то даже пытаться не буду отправить тебя за помощью. Все равно сдохну к твоему приходу.
Дятел заржал, а Мартин с невозмутимым видом, словно эти слова не имели к нему никакого отношения, подошел и протянул коробку Шефу.
– Ящеру совсем худо, – вместо оправдания сказал он, пока седовласый, срезав ножницами окровавленную и в лохмотья разодранную штанину, начал обрабатывать свою рану. Я присмотрелась к ней и осталась довольна. Нога выглядела немногим лучше штанины.
– Надо в больницу везти, – тем временем продолжал Мартин, так же как я разглядывая рану. – А вам швы наложить.
Шеф оторвался от ноги, чтобы метнуть на подчиненного гневный взгляд. Тот выдержал его, не дрогнув. Подождал, пока командир забинтует ногу, и продолжил: