Катарсис. Старый Мамонт - стр. 29
– Спокойнее, люди. Там лежит мальчик. Он был не против, когда я брал меч.
Рулевой приуныл.
– Верни меч. Это – изумрудная сталь. Реликвия Императорского Дома!
Опа! Ещё одна чудо-сталь. А я-то думаю – что он такой лёгкий?
– Был ваш, стал наш. Пригодится.
– Предлагаю выкупить меч. Пять тысяч золота, старик. Тебе таких денег не потратить.
Ну-ну. Ты кому другому зубы заговаривай. Пять тысяч! Которые я не потрачу! Как только исчезнет этот бракованный, китайский наверное, щит Ниппеля, так сразу – не потрачу золото.
– Тем более, зачем мне деньги, если не смогу потратить? Я клинок меча на бритвы порежу и людям раздам. Бриться будем, – ухмыляюсь я.
Рулевой рассмеялся:
– Ты даже не знаешь, что это такое! Изумрудную сталь нельзя разрезать!
– Как-то его сделали. А что смог один человек, сможет и другой, – говорю.
А мысли в голове – как тот мотоциклист, что под куполом цирка, с рёвом, носятся – выход из замкнутого шара решёток – ищут.
– И у тебя есть дракон? Только огненное дыхание дракона может расплавить изумрудную сталь.
И тут – Ниппель пропал. Твою мать! И опять Олег зовёт! Точно – приплыл старый небесный солдат Мамонт в свою последнюю гавань.
– Серд! – донёсся слабый голос.
Про нас забыли. Все рванули на голос. Как же ты вовремя, мальчик, голос подал! Должок за мной. За лечение – ты мечом расплатился. А за жизнь я должен!
Последний мой прыжок!
– Валим! Валим! – шепчу я, хватаю один угол палатки, с наваленным в неё, как в баул, добром. Ребята вцепились в другие углы. Сто один, сто два, сто три, раскрытие! Щит Воли! Спасай!
– Стой! – кричат нам в спину.
– Валим! Щиты – на спину!
Недалеко появилась какая-то хрень. Синее марево.
– Портал! – кричит тот человек, что обозвался Рулевым. – Не дайте им уйти в портал!
Портал – это круто. Раз они нас не хотят туда пускать, то туда нам и надо, как бы это ни было парадоксально. Как в «Диабло», заходишь в синий овал – ты в городе, где Деккард Каин спрашивает: «Что разгадать?»
Щёлкают самострелы. Удары в спину, боль в районе поясницы.
Вот тебе и Щит Воли! Ну, логично – одно дело, когда стоишь и ждёшь выстрела или удара одного-единственного противника. Когда ты собран, сосредоточен и ждёшь. Другое – стрелы со спины, на бегу, когда ты разбит, опустошён, получил по голове, бежишь через препятствия тел убитых, запинаясь о них, в связке с ещё тремя ранеными друзьями, не видя дороги, стараясь наступать в шаг с остальными.
Крики парней от боли. Наше добро сыпется с тюка палатки. Смыкаем с Кроком плечи. Стрелы бьют в спину, у меня пробита нога. Сзади, где брони нет. Ещё раз. Нога уже начинает деревенеть. Пятый и Молот ныряют головой вперёд в синее марево. Резко дёргаю свой угол материи – имущество летит в разные стороны, большая часть – в марево. Крок тупит, толкает меня в марево, пытаясь закрыть меня своей широкой спиной. Я – его. Толкаю, запихиваю в портал. Я – старый. Мною можно пожертвовать. Валимся в марево оба, обнявшись. Ещё одна стрела входит мне под правую руку. Под мышку поднятой руки. Туда, где брони нет. Никакой. Больно! И глупо. Убит в спину. Позорней – только плен. Тьма.