Камень 1993. Книга 1 - стр. 4
– Очнулся? – дверь открылась, и меня ослепило ярким светом.
В следующий миг в подсобке включилась лампочка, и внутрь шагнул Дюс, мой друг и партнер по бизнесу. Трезвый и злой. А еще не один. Следом зашел бритый из клуба, который приехал на «Чероки». Интересно, а где же второй? Додумать эту мысль я не успел, потому что в руке мужика блеснул ствол. Что происходит?
– Погоди-ка! – осадил его Дюс и склонился надо мной. – Опять нажрался? Как же ты предсказуем, Вадик… Даже придумывать ничего не пришлось. Заблевал все вокруг, вырубился, осталось лишь утащить твое бренное тело из клуба.
– Где мы? – спросил я. – Что происходит? И кто этот черт со стволом?
Бритоголовый, услышав меня, нахмурился и шагнул ближе, но Дюс опять жестом остановил его.
– Думал, всегда так будет? – он вновь повернулся ко мне. – Нет, Вадик, ты зашел слишком далеко. Хватит это терпеть. Теперь все пойдет по-другому. Кончай его!
– Почему? – я успел сказать только это, не надеясь услышать ответ.
Лысый киллер поднял левую руку, снял пистолет с предохранителя, неспешно прицелился. Киллер – левша? Боже мой, и это то, о чем я сейчас думаю, когда Дюс…
– Потому, что все делал я, а сливки получал ты, – голос бывшего друга дрожал. – Зато это я договорился с Барханом.
Выстрел! Вспышка, удар… И в следующий миг все закончилось.
Я открыл глаза, голова гудела. Пошевелился, и в ноздри тут же ударил сомнительный аромат давно не мытого унитаза. Судя по позе, меня рвало. Как студента какого-то! Это же надо так опростоволоситься! Нажрался в новокаменском клубе – и как только умудрился? Пил как обычно… Больше ничего не помню.
Приехали с Дюсом в клуб, познакомились с девушками. Точно, я ведь уже хорошенько накидался до этого, а потом еще взял целую бутылку. Пошел в туалет… Что дальше? Вернулся, схватил еще. Провал… Смутно припоминалась подсобка со стеллажами вдоль стен, и я там лежал на полу связанный. Как же хреново… Меня что, так кроет от выпитого? Уже сон от реальности не могу отличить? Так, музыка долбит, значит, я еще в клубе. Да, клуб я помню.
Я поднялся с колен, дрожа всем телом, посмотрел на себя в зеркальную стену… которой не было. Куда делась? Или я перепил настолько, что мы с Дюсом уехали дальше кутить, а куда – уже вылетело из головы? Плохи дела. Надо выходить из этого сортира, искать друга и двигать в гостиницу. А еще лучше – сразу в Москву, домой. Манал я такой сомнительный отдых, после которого во рту кошки нагадили, руки трясутся, мозги набекрень и память отшибло.
Одинокая голая лампочка под потолком, мелкая синяя плитка на стенах, отколотая в разных местах, массивная дверь с нецензурными стишками. «Вот и верь теперь людям – я дала ему при луне…» Помню, помню такие. А вот про себя – нет. В хриплых динамиках надрывается Юра Шатунов со своими розами – я что, опустился до спирта и сельской дискотеки? Надо бы выйти, найти Дюса. Как же болит башка…