Калейдоскоп - стр. 7
И сразу потускнели жизни краски,
Забылись стрессы, ссоры и печаль,
И, сняв с себя застенчивости маски,
Душа его взлетела в неба даль…
Что будет с нею дальше – не известно…
В миру пророчат путь кто в рай, кто в ад…
Лишь звёздные колючки неуместно
Всё так же с неба искоса глядят…
Уходят люди
Уходят люди… в дальнюю дорогу…
От суеты мирской к неведомым мирам,
С родными попрощавшись у порога,
Уходят по погостам и крестам.
Событий ход не изменить вовеки:
Детей рождаем, чтобы умирать,
И в интервале этом без опеки
Благодарим за жизнь природу-мать.
А об ушедших память остаётся,
О днях прожитых и об их делах…
Слеза скупая о покойных льётся,
И боль утраты держится в сердцах…
Луна
Ещё темно. Шумят моторы. По взлётной полосе шурша,
Бежим, вздымая снега горы, взлететь пытаясь неспеша…
И вот внизу земля осталась, на уши давит рёв турбин,
Проткнём тяжёлых туч усталость, навстречу небу полетим…
А выше туч – луна белеет, белеет летом и зимой…
В мороз она совсем не греет, теплом не радует весной…
В богатом ожерелье звёздном видна её дорожки гладь,
В любой канаве придорожной с водой легко её застать…
Висит себе на небе чёрном, хранит унынье и покой,
В людей вселяя страх притворный своей обратной стороной…
А мы летим, всех тайн не зная, луна манИт магнитом вдаль,
Но, место солнцу уступая, мы с ней прощаемся, а жаль…
Быть может…
Быть может, жизнь ещё изменит краски?
В прекрасной форме телу ещё быть?
Душе стремиться в небо без опаски,
И всей Вселенной под ногами плыть?
Когда придёт ТАКОЕ – я не знаю…
Когда вернусь в неторопливый бег?
В своей я жизни часто замечаю:
Не может быть счастливым человек…
Всегда ему чего-то не хватает,
Всегда он хочет счастья больше всех,
Мечты его, как снег, в ладошке тают,
И лишь немного Бог даёт ему утех…
Бывают люди разные
Бывают люди разные
И в жизни, и в общении…
Их дни разнообразные
Проходят в напряжении…
Листаем, как страницы, их,
Читаем, как захочется…
Но думаем, как в выходных
Прожить без одиночества…
А истина блаженная
Лежит меж строчек, прячется:
Кому роман – вселенная,
Кому сарказм корячится…
Мы псевдоразговорчивы
И некоммуникабельны,
Сидим в своём затворчестве
Домашнем, комфортабельном.
А в сути – одиночество:
Грустим с уходом «близкого»,
Не зная его отчества
И поведенья низкого.
Романы и трагедии,
Рассказы или комиксы
Нам пишут чатов гении
Чужие, незнакомые…
Шёпот в бескультурье звонком
Поэзия Есенина – экстаз!
В ней плещет ширь земли и неба!
Писал стихи не напоказ,
Как будто сыпал птицам хлеба!
Он широтой своей души
Бунтарил, жил и куролесил,
Пил на последние гроши,
Но рифмой золото отвесил!
Великий дар в его стихах
Остался навсегда потомкам,