Размер шрифта
-
+
Какое горчайшее счастье… - стр. 22
А дальше море разольётся,
Где встречи – словно острова…
И лишь письмо твоё взорвётся
Отчаянным «не забывай!».
Боги
Да, горшки обжигают боги.
А берутся все – чудаки!
Все берутся, но слишком многие
Обжигаются о горшки!
Обжигаются – и ругают
И богов, и весь белый свет:
Мол, не боги горшки обжигают,
Мол, на это запрета нет!
Но работают боги, как боги,
Без бахвальства и суеты,
Их движенья скупы и строги,
И законченны, и просты…
Я еще обжигаться буду,
Я ладони у щёк стужу
И без зависти,
Как на чудо,
На творенья богов гляжу.
«Ходите чаще…»
Ходите чаще
В гости к старикам,
Их писем – не кладите
В долгий ящик!
Ах, эти письма…
Каждая строка
В них просит между строк:
Пишите чаще!
А мы кружимся
В сутолоке дел,
А мы живём
И не желаем верить,
Что вдруг они
В один тяжёлый день
Неслышно за собой
Прикроют двери.
О, как нам
Будет память нелегка
Об этих днях –
Плывущих и летящих!
Ходите чаще
В гости к старикам,
Поверьте мне,
Ходите чаще…
Вокзальная площадь
Как часто идут по земле поезда –
Ночные, бессонные, поздние…
Но всё же вокзальная площадь пуста
От поезда и до поезда.
Мы в юность сбегаем,
Когда тяжело,
В вокзалы, дворы, переулки,
И видим – как много воды утекло,
Как тихо, и пусто, и гулко!
А люди, наверное, жить не могли б,
Не веря в обычное чудо, –
Всё вечно на этом отрезке земли,
Хоть мы и уходим отсюда.
Уходим, уходим, уходим гурьбой,
А здесь всё стоит и поныне,
Пока мы воюем с самими собой
И мельницами ветряными.
И вроде судьбе заплатили сполна,
Но в гуще переднего края
Теряем друзей мы –
Война есть война!
Живыми теряем.
Теряем, но всё же не можем забыть,
И, способ не выдумав проще,
Мы ищем спасенья в началах судьбы –
Идём на вокзальную площадь.
Здесь пусто…
Она ведь обитель разлук,
А встречи – они мимолётны…
Я здесь не бываю,
Отбилась от рук,
Я предпочитаю полёты.
«Я брожу по самой кромке моря…»
Я брожу по самой кромке моря,
Там, где волны оставляют пену,
Утлый дом какой-нибудь улитки
И обломок ящика, а может,
Даже и обломки корабля.
И ещё – таинственные камни,
Что мерцают внутренним сияньем,
Море им цены совсем не знает,
Оставляет их на берегу.
И ещё – осколки от бутылок.
Море им цены не знает тоже,
Отшлифует, словно драгоценность,
И с досадой выбросит потом…
Ничего от моря мне не надо,
Только нужно, чтобы море – было
И писало на камнях свою историю –
Чередованье штилей и штормов.
Тихая песенка
Мне так хотелось тишины,
И вот легла она –
От моря и до вышины
Сплошная тишина.
Не веет даже ветер с гор,
И тополя молчат,
И тихий дождик через двор
Проходит по ночам.
Спокойна неба синева,
Чиста и высока,
И проплывают надо мной
Неслышно облака,
И птичьей песенки в лесу
Не слышно ни одной,
Страница 22