Изящные слова - стр. 22
— Твою мать, — упираюсь лбом в холодное стекло. — Да чтоб тебя!
Винтики в мозгу лихорадочно щёлкают, собирая картинку по кусочкам воедино.
Ну и что ты сделаешь, Марго? С чего вообще взяла, что Алекс испытывает к тебе хоть что-то, кроме братской любви и дружбы? Рискнёшь потерять его, чтобы выяснить степень привязанности? А ведь наверняка потеряешь, если у него ничего к тебе нет, потому что там, где рождаются невзаимные чувства, умирает всё остальное.
— Фак, — ударяюсь лбом.
Может, и это не любовь, а попытка выкарабкаться из одиночества? Цепляюсь за соломинку, выискивая любовь там, где ей и в помине не пахнет.
Тоненький, еле слышный голосок надежды шепчет: «Давай проверим?».
— Ой, блядь, Марго, — вновь ударяюсь лбом. — Ну только ты могла так просрать лучшего друга.
Подрываюсь с кресла и несусь в ванную, чтобы смыть с себя вчерашний стыд и похмелье. Наскоро моюсь, накладываю макияж и выбираю шмотки. Нужно что-то такое, чтобы красиво, но без намёка вроде «Сваровский, я пришла по твою душу». Выбор падает на длинную чёрную юбку-карандаш из шёлка и шерстяной свитер грубой вязки в тон. Захватываю норковый полушубок и пулей вылетаю из квартиры.
Пока стою в пробках, матерюсь на чём свет стоит. Какой-то баклан подрезает меня на светофоре, прогудев извинительное «фа-фа».
— Смотри, куда прёшь, кретин! — ору вдогонку, разумеется, больше для себя, чем для укатившего далеко вперёд БМВ.
Чтобы добраться до работы Алекса, нужно иметь если не стальные яйца, то железные нервы. А с последним после вчерашнего у меня совсем нехорошо.
Покупаю в кофейне пару двойных эспрессо и, гордо задрав подбородок, вхожу в отдел. Подхожу к охране на КПП и уверенно объявляю:
— К майору Сваровскому.
Полноватый мужчина в форме прищуривает без того узкие невзрачные серые глаза, проходясь по мне оценивающим взглядом. Потом толкает в бок напарника и ржёт:
— Ты смотри, Саныч, к нашему майору сегодня целая делегация из... кхм... видных дам. Вы по какому вопросу, милочка?
За «милочку» сразу хочется плеснуть горячий эспрессо ему в рожу, но я проявляю чудеса самообладания и сдержанно отвечаю:
— Не вашего ума дела, товарищ прапорщик.
— Капитан, вообще-то, — Саныч обиженно прикасается к погонам.
— Вот похрен, товарищ капитан. Позовите, пожалуйста, майора или проводите по адресу.
Саныч становится серьёзным, явно закусив на мой скверный характер. Уже, как пить дать, хочет разразиться гневной тирадой и прогнать взашей, но тут нарисовывается майор Сваровский собственной персоной в компании Стешки.
— Бля-я, — шепчу под нос и неловко машу им рукой: — Привет котятам. Как ваше ничего?