Израненные души - стр. 31
Медленно отъезжаю, ловя на себе взгляды зевак. Хочется показать им средний палец и свалить из этого долбаного городка. Но вместо этого выезжаю на дорогу и сильнее прокручиваю ручку газа, разгоняясь.
Спустя десять минут мы покидаем пределы “доброжелательного” городка и мчим по трассе в соседний город. Не хочу, чтобы на меня пялились, пока я буду общаться с сестрой. Да и на нее тоже. Ей же потом жизни не дадут в этом гадюшнике, пока она не признается, кто я такой.
Заехав в город, который по числу жителей превышает Бригэм-Хиллс почти в два раза, петляю по улицам, подыскивая приличное кафе с террасой, где мы с сестрой сможем нормально пообщаться.
С ума сойти! У меня есть сестра! Даже две! В принципе, я знал об этом все это время. Но почему-то Фиона с Дейзи представлялись мне типичными детьми своих родителей. Учитывая, что обе они девочки, значит, пастор растил клонов его собственной жены. Безвольных, тупых куриц, которые только и знают, что ублажать мужика. Поэтому я так долго не хотел знакомиться. И поэтому девочек воспринимал как нечто эфемерное. Как предмет мебели, который ты перестаешь со временем замечать.
Не знаю, что поспособствовало тому, что именно сейчас я решил познакомиться с сестрами. Да еще и заехать в Бригэм-Хиллс. Я думал, это поможет мне избавиться от кошмаров прошлого и позволит вычеркнуть тот период из своей жизни. Но сейчас я начинаю сомневаться. Такое ощущение, что я еще сильнее погружаюсь в свои собственные кошмары, и как будто выход из них теперь не ближе, а, наоборот, дальше.
А еще после рассказа Кьяры во мне просыпается какой-то странный инстинкт защитника, которым я никогда раньше не страдал. Хочется обезопасить сестер и Кьяру. Вот это да! Я порываюсь защитить левую телочку, которую знаю не больше суток. Что, черт побери, со мной не так?!
Остановившись у одного из кафе, глушу мотор и помогаю Фионе слезть с мотоцикла. Она снимает шлем, и я вешаю его на руль. Сестра осматривается.
– Почему тут?
– Не хочу, чтобы нас подслушивали.
– Хорошо, – кивает она. – Потому что тебе придется ответить на несколько моих вопросов.
– Фиона, а ты больше никогда не садись на мотоцикл к мужчине, если не знаешь его.
– Но ты же брат, – спорит она.
– Ты меня не знаешь, – цежу сквозь зубы. – Я мог оказаться убийцей, маньяком, да просто подонком. К тому же, никто не проверял мои документы, чтобы убедиться, что я говорю правду.
– Да у тебя на лице написано, что ты сын Джулиана Майклса, – хмыкает она, а я невольно кривлюсь. Быть похожим на этого упоротого подонка – последнее, чего бы я хотел в этой жизни.