Измена за изменой - стр. 4

Как мой любимый человек долбит чертову шлюху раком.

Кстати, если кому интересно, ее зовут Марианна. Чудное имя для потаскухи. Наверно, ее родители заранее знали, чем их дочь будет зарабатывать на жизнь, но это тоже лирика. Я ее почти не ненавижу.

Почти…

До того момента, как она не хватает его за бедро, жадно вдираясь своими блядскими ногтями. Острыми, длинными, матово-красными.

Фу, какая пошлость.

Ее ярко-рыжие волосы промокли от пота и, скорее всего, слюней. Мой муж любит жесткий минет. Так, чтобы все пузырилось и текло. Быть выдранной в глотку так дико меня, благо, миновало, но я знаю. От его прошлой шлюхи. Или позапрошлой? Черт, я уже стала в них путаться…главное то «сейчас». Мне доставляет какое-то эстетическое удовольствие это унизительное зрелище. Всего пару часов назад Марианна блистала в коротеньком платьице весьма вульгарного кроя. Сейчас ее причёска некрасиво налипла на лицо, а макияж остался на белых простынях вместе с накладной ресницей. Одной.

М-да…в таком виде ты не попала бы ни на один подиум, дорогая. За то что? Не пришлось бы и дальше прятать свою истинную суть и назначение. Ты животное, Марианна, и твои волосы, как поводок, Адам наматывает на кулак и держит, как животное.

Хотя он сам животное.

Как отбойный молоток, Адам двигается быстрее и быстрее. Яростно. Рычит. Хрипит. Откидывает голову назад. Я вижу, как капля пота стекает от виска по широкой, крупной шее. Она по-привычному колючая там, где нервно дергается кадык. Я люблю ее целовать. И спину, на которой мышцы бугрятся под кожей цвета кофе с молоком. От нее, кстати, и пахнет, как от кофе с молоком. Ненавижу кофе с молоком, но невольно по мне рассыпаются мурашки.

Адам — невероятно красивый мужчина. Он просто чертов Бог! И это так несправедливо…потому что Боги жестоки. Да и как забыть Бога? Особенно какой-то жалкой смертной…мы ведь из разных миров: сиротка и охренеть-какой-большой-начальник. Нефтяник. А я просто дура. Нет, ну правда…на что я рассчитывала?

Задаваясь этими вопросами, я не сразу соображаю, что больше не слышу голоса мужа. А когда пару раз моргаю, вижу, что он остановился и смотрит на меня через отражение зеркального потолка. Тоже пошлость и грязь, хотя чего удивляться? Ты — олицетворение порока и грязи, дорогой. Как бы мне хотелось понять тебя, правда, но…чужая душа — потемки, а твоя самые сумрачные из них.

Поджимаю губы, чтобы не зарыдать, прикусываю изнутри щеку. Цепляюсь за дверной косяк, чтобы не рухнуть.

Ох, Елизавета Андреевна…плевать вам? Готовы? Ну да, ну да. А то как же…

Настырная слеза опять прорывается наружу, и я быстро стираю ее, тихо всхлипываю и разворачиваюсь обратно, слышу: