Измена. Я остаюсь - стр. 36

Время тянется медленно, и я пребываю в состоянии нервного ожидания.

Наконец, машина притормаживает и останавливается. Мы приехали.

Стас выходит первым, открывает мою дверь:

- Всё в порядке, пойдём, - его голос звучит тихо, низко, а в глазах сверкает решимость.

Мой сердцебиение опять учащается, но я без сомнений и раздумий иду вперёд, доверяя Стасу. Следую за ним по еле заметной дорожке между огромных сосен к небольшому деревянному домику с тёмными окнами. В полутьме краем глаза различаю немного покосившуюся скамейку, за ней беседку, увитую виноградом. Всё вокруг кажется нереальным, даже загадочным.
Вблизи я понимаю, что домик не такой уж маленький, как казалось издалека. Он выглядит довольно старым, с потрескавшейся краской на фасаде и немного перекошенным крыльцом.

Стас достаёт из кармана брелок с фонариком, зажигает его. Затем выуживает связку ключей, вставляет один из них в замочную скважину. Дверь, покрытая старым, выцветшим слоем краски, издаёт скрипучий звук и, с трудом, но открывается.

- Проходи, - Стас привычным движением нащупывает тумблеры на стене, щёлкает.

Загорается свет.
Внутри дома царит спокойная тишина.

- Здесь есть кто-то?

- Нет, здесь давно не живут,- его голос звучит глухо и печально.

Я прохожу через узкую прихожую в просторную комнату, в центре которой виднеется круглый стол.
Зажигаю винтажный светильник, стоящий на чёрном старинном комоде у двери.
Оглядываюсь. На потемневших от времени деревянных стенах висят фотографии в рамках. Прохожу по периметру комнаты, внимательно рассматривая их. Со всех в разной обстановке и в разное время года на меня смотрят одни и те же люди: женщина с добрым взглядом карих глаз и длинными светлыми волосами, заплетёнными в толстую косу, серьёзный мужчина и милый русоволосый мальчик.
У стены рядом с окном стоит массивный шкаф со стеклянными дверцами. За ними пылятся старинная посуда, набор керамических чашек, овальное зеркало в резной рамке на изящной подставке и несколько книг с потрёпанными корешками.
В углу напротив темнеет кресло-качалка. Не могу удержаться, подталкиваю указательным пальцем его спинку. Оно немедленно оживает.

- Всё нормально? - слышу сзади голос Стаса.

Оборачиваюсь. Он стоит на пороге.

- Да, всё хорошо...

Возвращаюсь в центр комнаты, к столу и застываю в восхищении.
Стол накрыт белой, необыкновенно красивой кружевной скатертью с крупными яркими алыми цветами по краям.

С восторгом провожу по ней рукой:

- Боже, какое чудо!

Стас тоже подходит к столу, но встаёт чуть поодаль.

Его взгляд становится по-особенному мягким: